Ejemplo de belleza atemporal, el Partenón ejerce una sugestión que, aun así, parece durar para siempre. Su ruina a causa de las guerras y la barbarie suscita todavía un gran dolor mientras que la disputa por la propiedad de sus hallazgos dispersos fuera de Grecia es fuente de interminables debates. Su caída sin embargo, como leemos en el libro de Marta Boneschi titulado El naufragio del Mentor. Los Mármoles del Partenón y la Guerra por la Dominación de Europa, publicado por Luiss, es también fruto de un gran amor, de una furiosa pasión por el arte antiguo: a principios del siglo XIX Lord Elgin desnudó el templo para salvar las piezas más valiosas llevándolas a Londres. Estaba convencido de ello. Poco conocida es la historia de cómo una parte de los mármoles del Partenón, sacados de Elgin, se hundió en el mar Egeo durante una tormenta a finales del verano de 1802. Se trata de una historia de aventuras y desventuras, en la que se involucran las personalidades más ilustres de la época, además de Elgin: del almirante Nelson al sultán Selim III, del escultor Antonio Canova al poeta George Byron, de Napoleón a la bella Emma Hamilton. ¿Tenía razón Lord Elgin? ¿Esas canicas son robadas o guardadas? ¿A quién pertenecen los hallazgos de la Acrópolis de Atenas? El lector se formará una opinión después de haber explorado este capítulo tan intenso en la historia y la historia del arte europeo.
comienza así el naufragio de Mentor. Los Mármoles del Partenón y la Guerra por la Dominación de Europa:
«El cielo despejado sobre el Pireo y el mar quieto invitan al bergantín Mentor alejarse del puerto fondear fondear. Es la tarde del 15 de septiembre de 1802 cuando el capitán ordena la maniobra. Con cuarenta y dos años dedicados principalmente a navegar, el escocés William Eglen conoce los caprichos del Mar Egeo, así como los de su Mar del Norte, el Océano Atlántico y otros mares que ha atravesado. al mando de Mentor ha surcado varias veces ese inquieto cuerpo de agua entre Anatolia y Grecia, lleno de islas y azotado por el viento en todas las estaciones del año.
El bergantín permanece anclado durante la noche. Al día siguiente, 16 de septiembre, al amanecer, iza las velas y se hace a la mar. Desde el muelle, Giovanni Battista Lusieri lo ve deslizarse sobre el agua, haciéndose cada vez más pequeño. Don Tita -así se sabe- era romano de nacimiento y paisajista de profesión. Su figura alta, ojos negros profundos, bigote espeso e inconfundible barba de chivo son bien conocidos en Atenas, donde vive y trabaja desde hace un par de años. Durante casi tres años ha estado al servicio del maestro. Mentor, Thomas Bruce, XNUMXº Conde de Elgin, XNUMXº Conde de Kincardine, Embajador Plenipotenciario de SM Jorge III ante la Sublime Puerta. En nombre de la gran figura estimada por los turcos y despreciada por Napoleón, Lusieri se ocupa de los mármoles, las obras de arte de la Acrópolis, Atenas y otros lugares de Grecia arrancados de su lugar de origen y apilados en el puerto, cerrado en decenas y decenas de cajas de madera, esperando para emprender el viaje a la costa británica.
Con el Mentor ha dejado otro cargamento, diecisiete cajas, una parte mínima del gran tesoro que desde hace más de un año forma la colección de Lord Elgin, pero una cantidad máxima de espacio para el pequeño bergantín. Don Tita se quita un peso de encima tarde, y no se lo perdona, aunque hizo todo lo posible por evitarlo. Date prisa, date prisa, le escribía Lord Elgin casi todos los días, detenido en Constantinopla por sus funciones como embajador. Esos tesoros deben ser evacuados, sacados de la Grecia otomana, deben llegar a Malta, una posesión británica que pronto será cedida a los franceses, según los dictados de la paz de Amiens, y ya no podrá ser utilizada como base para los tránsitos británicos. .
Don Tita aparta en un rincón de su mente los apuros que han retrasado la partida del Mentor: la negativa del capitán Eglen a embarcar las cajas demasiado largas, las que contenían los fragmentos del friso de las Panateneas, delicada obra de Fidias que ilustra las fiestas en honor de Atenea que se celebraban todos los años entre julio y agosto; la tripulación descontenta y alborotada; el paludismo acecha, por no hablar de la zozobra que generan las cartas perentorias y amenazantes de Lord Elgin, pero también por la sospecha de ser espiados por agentes franceses, dispuestos a entorpecer los envíos o incluso hacerse con las canicas. Y luego el próximo otoño, la mala estación que reduce los viajes por mar.
Basta, el bergantín resbala sobre las olas del golfo Sarónico, no volverá al Pireo por mucho tiempo. […]
A lo largo de la jornada del 16 de septiembre Mentor es besado por la estrella de la suerte, el clima es estable, el viento es amistoso. Doblando el cabo sin tropiezos, se adentra en el Estrecho de Cerigo (antigua Citera) y a las seis de la tarde de ese día claro y tranquilo divisa el Cabo Tenaro que se extiende yermo, como un dedo apuntando hacia allá, tan lejano como invisible , la costa africana de Cirenaica. Es desde allí, desde una cueva en Tenaro, los antiguos estaban seguros, que uno entra en Hades, el reino de los muertos.
Al anochecer, sin embargo, se levanta un mal viento que cambia de dirección casi cada hora, luego un mistral violento sopla las olas en la cubierta, el barco toma agua y cuando oscurece el Mentor, que está sobrecargado, se vuelve inmanejable. Como le sucedió a Menelao, los "vientos aulladores" lo empujan cuarenta millas al sureste y derraman tanta agua sobre la cubierta que dos marineros diligentes la vacían a su vez, pero sin resultados apreciables. Es una tormenta y parece invencible, Poseidón enojado no perdona.
Agitados y empapados, los pasajeros y la tripulación soportan una noche de temblores y miedos hasta que, en la mañana del 17 de septiembre, Eglen nota que las condiciones climáticas no muestran signos de mejorar y, de hecho, el viento se levanta. Acepta, pues, la sugerencia de Manolis Malis, el piloto griego: antes de hundirse o, en el mejor de los casos, ser empujado quién sabe dónde, hacia Creta o hacia África, tal vez como le sucedió al Ulises durante nueve días, será mejor apuntar para el puerto más cerca. En Cerigo, sugiere Malis, Citera también avistada por el héroe aqueo, la isla al sur del cabo Malea donde el puerto de San Nicolò ofrece refugio, dominando una ensenada orientada al sureste, protegida por la montaña de Aghios Georghios y quizás por el santo él mismo.
El mistral no se calmó. El capitán ordena echar las dos anclas bajo el fuerte octogonal de San Nicolò, que los griegos llaman Kastello, construido mucho tiempo atrás por los venecianos. Ya la tripulación y los pasajeros, zarandeados por las olas, probados por el mareo y las noches de insomnio, anticipan la certeza de la tierra firme. Pero no, el mistral lanza una serie de ráfagas inesperadas. Una tras otra las anclas arrancan los cabos bajo la insólita fuerza del viento. "¡Reanude el mar profundo de inmediato!" ordena Eglen, hacia un fondeadero más protegido, y el Mentor vuelve a merced de un mar embravecido. La crueldad de la tormenta vence a la pericia del capitán. Bajo la mirada de los habitantes de San Nicolò, el bergantín es arrastrado hacia el páramo bajo y rocoso que cierra la bahía por el este, y empujado contra las rocas en la superficie del agua, con el casco abierto por un lado, se hunde en pocos minutos a una profundidad de veinte metros. A media tarde, del Mentor tirado en el fondo del mar, sólo sobresale la parte superior del palo mayor».
