Exemplo de beleza atemporal, o Parthenon exerce uma sugestão que, mesmo assim, parece durar para sempre. Sua ruína devido a guerras e barbáries ainda causa grande dor enquanto a disputa pela posse de seus achados espalhados fora da Grécia é fonte de debates intermináveis. Sua queda, porém, como lemos no livro de Marta Boneschi intitulado O naufrágio do Mentor. Os Mármores do Partenon e a Guerra pela Dominação da Europa, publicado por Luiss, é também fruto de um grande amor, de uma paixão furiosa pela arte antiga: no início do século XIX, Lord Elgin despojou o templo para salvar as peças mais valiosas, trazendo-as para Londres. Ele estava convencido disso. Pouco conhecida é a história de como uma parte dos mármores do Partenon, retirada de Elgin, afundou no mar Egeu durante uma tempestade no final do verão de 1802. É uma história de aventuras e desventuras, que envolve as mais ilustres personalidades da época, além de Elgin: do almirante Nelson ao sultão Selim III, do escultor Antonio Canova ao poeta George Byron, de Napoleão à bela Emma Hamilton. Lorde Elgin estava certo? Essas bolinhas são roubadas ou salvas? Quem é o dono dos achados da Acrópole de Atenas? O leitor formará a sua opinião, depois de ter explorado este capítulo tão intenso da história e da história da arte europeia.
Começa assim O naufrágio de Mentor. Os Mármores do Partenon e a Guerra pela Dominação da Europa:
«O céu claro sobre o Pireu e o mar tranquilo convidam o bergantim Mentor afastar-se do porto para ancorar na âncora. É a tarde de 15 de setembro de 1802 quando o capitão ordena a manobra. Aos quarenta e dois anos passados maioritariamente a navegar, o escocês William Eglen conhece os caprichos do Mar Egeu, bem como os do seu Mar do Norte, do Oceano Atlântico e de outros mares que já atravessou. Ao comando de Mentor ele sulcou várias vezes aquele corpo de água inquieto entre a Anatólia e a Grécia, cheio de ilhas e varrido pelo vento em todas as estações do ano.
O bergantim permanece fundeado durante a noite. No dia seguinte, 16 de setembro, ao nascer do sol, ele iça as velas e faz-se ao mar. Do píer, Giovanni Battista Lusieri o vê deslizar sobre a água, diminuindo cada vez mais. Don Tita - assim se sabe - era romano de nascimento e pintor de paisagens de profissão. Sua figura alta, profundos olhos negros, bigode grosso e inconfundível barba de bode são bem conhecidos em Atenas, onde ele vive e trabalha há alguns anos. Há quase três anos está a serviço do mestre Mentor, Thomas Bruce, XNUMXº Conde de Elgin, XNUMXº Conde de Kincardine, Embaixador Plenipotenciário de HM George III na Sublime Porte. Em nome da grande figura estimada pelos turcos e odiada por Napoleão, Lusieri cuida dos mármores, das obras de arte da Acrópole, de Atenas e de outros lugares da Grécia arrancados de seu local de origem e amontoados no porto, fechado em dezenas e dezenas de caixotes de madeira, à espera de embarcar na viagem para a costa britânica.
Com o Mentor sobrou outra carga, dezessete caixotes, uma parte mínima do grande tesouro que compõe a coleção de Lord Elgin há mais de um ano, mas um espaço máximo para o pequeno brigue. Don Tita se cansa tarde e não consegue se perdoar por isso, embora tenha feito o possível para evitá-lo. Depressa, depressa, Lord Elgin escrevia para ele quase todos os dias, detido em Constantinopla por suas funções de embaixador. Esses tesouros devem ser evacuados, removidos da Grécia otomana, devem chegar a Malta, uma possessão britânica que em breve será cedida aos franceses, de acordo com os ditames da paz de Amiens, e não pode mais ser usada como base para trânsitos britânicos .
Don Tita deixa de lado os problemas que atrasaram a partida do Mentor: a recusa do capitão Eglen em levar a bordo os caixotes demasiado compridos, os que continham os fragmentos do friso do Panatenaico, delicada obra de Fídias que ilustra as festas em honra de Atenas que se realizavam todos os anos entre julho e agosto; a tripulação descontente e turbulenta; malária à espreita, sem falar na ansiedade gerada pelas cartas peremptórias e ameaçadoras de Lord Elgin, mas também pela suspeita de serem espionados por agentes franceses, prontos para atrapalhar embarques ou mesmo pôr as mãos nas bolinhas de gude. E então o próximo outono, a estação ruim que reduz as viagens marítimas.
Já chega, o brigue desliza nas ondas do golfo Sarônico, demorará muito para voltar ao Pireu. […]
Durante todo o dia 16 de setembro o Mentor é beijada pela estrela da sorte, o tempo é estável, o vento é amistoso. Contornando o cabo sem percalços, entra no Estreito de Cerigo (antiga Citera) e às seis da tarde daquele dia claro e calmo avista o Cabo Tenaro que se estende estéril, como um dedo apontado para lá, tão distante quanto invisível , a costa africana da Cirenaica. É de lá, de uma caverna em Tenaro, os antigos tinham certeza, que se entra no Hades, o reino dos mortos.
Ao entardecer, porém, levanta-se um vento ruim que muda de direção quase a cada hora, depois um violento mistral sopra as ondas no convés, o navio se enche de água e quando escurece o Mentor, que está sobrecarregado, torna-se incontrolável. Como aconteceu com Menelau, os "ventos uivantes" o empurram quarenta milhas para o sudeste e derramam tanta água no convés que dois marinheiros diligentes o esvaziam por sua vez, mas sem resultados apreciáveis. É uma tempestade e parece invencível, Poseidon furioso não perdoa.
Agitados e encharcados, os passageiros e tripulantes suportam uma noite de tremores e medos até que, na manhã de 17 de setembro, Eglen observa que as condições meteorológicas não mostram sinais de melhora e, de fato, o vento aumenta. Acata, portanto, a sugestão de Manolis Malis, o piloto grego: antes de afundar ou, na melhor das hipóteses, ser empurrado sabe-se lá para onde, rumo a Creta ou rumo à África, talvez como aconteceu com Ulisses durante nove dias, será melhor apontar para o porto mais próximo. Em Cerigo, sugere Malis, a Cythera também avistada pelo herói aqueu, a ilha ao sul do Cabo Malea onde o porto de San Nicolò oferece abrigo, com vista para uma enseada voltada para o sudeste, protegida pela montanha de Aghios Georghios e talvez pelo santo ele mesmo.
O mistral não diminuiu. O capitão manda lançar as duas âncoras sob o forte octogonal de San Nicolò, que os gregos chamam de Kastello, construído há muito tempo pelos venezianos. Já a tripulação e os passageiros, jogados nas ondas, provados pelos enjôos e noites insones, antecipam a certeza da terra firme. Mas não, o mistral lança uma série de rajadas inesperadas. Uma após a outra, as âncoras arrancam as linhas sob a força incomum do vento. “Retome o mar profundo imediatamente!” ordena Eglen, em direção a um ancoradouro mais protegido, e o Mentor retorna à mercê de um mar furioso. A crueldade da tempestade conquista a perícia do capitão. Sob o olhar dos habitantes de San Nicolò, o bergantim é arrastado para a charneca baixa e rochosa que fecha a baía a leste, e empurrado contra as rochas na superfície da água, com o casco aberto de um lado, afunda em poucos minutos a uma profundidade de vinte metros. No meio da tarde, del Mentor deitado no fundo do mar, apenas o topo do mastro principal sobressai».
