Jazz viajó en tren. Un tren especial, extraordinario, festivo. Ruta: de Bari a Martina Franca y viceversa. Salida a las 16.25; llego a las 18.35:19 Septiembre, día XNUMX.
Un convoy multitudinario no solo de turistas, sino también de gente deseosa de disfrutar de la novedad, de afrontar una pequeña aventura, de vivir plenamente la experiencia original, de estar en compañía de una forma diferente, admirando la belleza paisajística y arquitectónica de los pueblos atravesados. , disfrutando de los colores, del clima, del calor. En esas horas, milaneses, boloñeses, apulianos, incluidos algunos extranjeros, se conocieron, intercambiaron direcciones, incluso alguien sentó las bases de una amistad; se conocieron, degustando productos típicos de esta tierra llenos de hospitalidad y cortesía.
En los intervalos entre una pieza musical interpretada por varias orquestas, curiosidades sobre los manjares degustados, las características de los lugares, la historia de la locomotora (diésel, de 1959) que tiraba de tres vagones Carminati de las décadas de 30 y 40, con asientos de madera, una terraza de 1903, un baúl de 1940. En fin, artefactos históricos. “Los autos se parecen a los del Lejano Oeste”, insinuó un fanático de Bud Spencer y Terence Hill, pero el chiste se deshizo en las notas de “Summertime”, recibidas con estruendosos aplausos. Entonces, mientras el motor disminuía la velocidad y se preparaba para la última calada, un señor con bigote de Einstein recordó el Tren Azul de la Bèlle Epoque; y tal era al menos el ambiente animado que estallaba en la acera y desde las ventanas. Un hombre de noventa años, de paso tambaleante, pero de mirada expresiva y vivaz, dirigiéndose a un acompañante, hablaba de los tiempos de la guerra, despertado por el mobiliario de los coches, por bien restaurados y bien conservados que estuvieran.
La fascinación del tren nos acompaña desde la infancia. El avión está bien; igualmente bueno el autobús, el coche, pero quieres anteponer el placer de ir sobre raíles de un sitio a otro, con olivos solemnes, viñedos en oración, casas desconchadas, tejados, muros de piedra seca... que corren como flechas? Una "señora" de aspecto soñador confesó que toda la luz bebida durante el viaje le había refrescado el alma; que el verde intenso de Puglia nunca se había visto en ningún otro lugar. Y solicitó información sobre el "Valle d'Itria Express". Tiempo al tiempo. Los organizadores (la Aisaf de Bari con la colaboración de la asociación cultural musical "Nel gioco del jazz" y la escuela de música Il Pentagramma de Bari) hicieron todo lo posible para explicar, ilustrar, contar, sobre todo a los chicos, los más apremiantes, insaciables , a la vista de las emocionantes imágenes escenográficas que puede ofrecer nuestra región; empezando por los trulli con techos como los sombreros de los magos de los cuentos de hadas, coronados por pompones o bolas de billar.
"El tren llamado jazz" siseó casi en señal de alegría y los niños se regocijaron. Dario De Simone, de la Aisaf de Bari, psicopompo de la iniciativa, estaba aturdido, arrojado entre el reportero ansioso por saber mil detalles y el operador de Telenorba que lo filmaba de cara, de perfil, oculto por el contrabajo que el jugador luchaba por salvarse de la multitud.
Escenas ya vistas un mes antes, cuando el "Salento Express" había hecho su primer recorrido por la misma vía. El coche era de principios de los años 50: pieza de museo, sí, pero todavía en plena vigencia. Seguramente los vagones datan de la época de la guerra: casi los mismos que nos llevaron de Tarento a Martina, donde nos despertaban por la noche terribles estruendos: las bombas que hacían centellear el horizonte y derrumbar los edificios. En ese momento el tren no pasaba por la estación de Nasisi, porque la de Tarento estaba en peligro. De allí a Tre Carrara, donde yo vivía (¿eran veinte kilómetros? ¿Más?) tenía que ir a pie. Caminata agotadora, que teníamos que hacer después de cada bombardeo para asegurarnos de que nuestra calle no quedara sumergida en escombros. Cuando terminó el conflicto y se estaban recogiendo las piezas, fuimos en carruaje a la estación de Bimare. El chofer, siempre el mismo, en una caja con sombrero de copa, se presentaba a las seis de la mañana, cuando las calles estaban desiertas, las ventanas cerradas y las tiendas también, menos la panadería. El tren a Martina salía a las 7.30. Los escenarios: Nasisi, Statte, Crispiano, Madonna del Pozzo, San Paolo. Estaba intoxicado por el silbato "d'a Ciucculatera" que a veces tenía dificultad para respirar.
Pasaron los años, y no sé cuántas veces, llegando a Bari desde Milán, llegué a Martina con el Sud-Est. Y redescubrí detalles olvidados, experimentando emociones que humedecieron mi mirada. Un día, ya no sé si en Casamassina o Conversano, el altavoz anunció que los campesinos, en protesta, habían ocupado las vías, por lo que no era posible continuar. No me molesté: bajé y me senté en un banco, renunciando a encender el toscanello de siempre para observar mejor a los viajeros: molestos o enojados o alborotados. Tenía tiempo, estaba libre de compromisos: ya estaba en Puglia, en mi Puglia, que para Giuseppe Carrieri es la patria de Andersen, “un Andersen mediterráneo, con más misterios fulgurantes”… Y estaba feliz, respiraba aire familiar , redescubrí viejas fragancias. .. Me dirigí a Martina, y recordé:… “la Murgia dei Trulli alcanza aquí su escaparate dominical, su extravagancia expresiva”.
"Es una indecencia", gritó un tipo con voz de gallinácea. "Un asco", añadió otro. “La policía que lo hace; ¿Está mirando? -tronó un tercero. Luego un coro ensordecedor. Yo, seráfico, me atrevía cuando podía: “Cada uno se defiende como puede. Sufren una injusticia y reaccionan”. Salí ileso de la cirugía. Nadie estuvo tentado de golpearme hasta convertirme en pulpa. Era casi mediodía; la interrupción debía terminar a las 16 pm Miré la locomotora y envidié a los maquinistas que, desde la cabina del conductor, disfrutan del tren que gira y devora la vía férrea. Y yo estaba pensando en la plataforma giratoria de la estación Martina, enterrada bajo una capa de tierra. Me dicen que pronto será redescubierta, restaurada y dispuesta como base de una "Ciucculatera": un monumento al tren, que alimenta sueños, charlas, confidencias, exabruptos, encuentros.
Mi amigo Gerardo quería ir a ver el lugar del entierro de la plataforma. Pero no hubo tiempo. Las barreras del paso a nivel habían sido bajadas. El "Tren llamado jazz", o mejor dicho "Salento Express", ya había salido del aeropuerto de Locorotondo. Eran casi las 19 de la noche.
“Cuidado con el tercer carril”, advirtió una voz. Justo después del lío. Mil cámaras tomaron fotografías. Doscientos ochenta viajeros recibidos pañuelo en mano, la acera bullía de gente que súbitamente salía y asediaba el convoy: una calurosa acogida que bloqueaba a los excursionistas en el andén, en las gradas. El trompetista venció la tentación de cantar silencio, para facilitar a uno de los "staff" que informaba, con voz ronca: "El que quiera puede ir a visitar el centro histórico, pero debe volver a tiempo", mientras un seto humano crecía alrededor de un complejo que , aún no agotado, reanudó el concierto en la plaza.
Un 19 de septiembre para entrar en los anales, comentó el padre de Gerardo, Nicola, un hombre de pocas palabras, pero siempre bien dosificado, quien junto a su suegro Vito y su esposa Antonella habían esperado una hora para el evento. “Aparte del espectáculo realmente genial, ¿has notado la planta de alcaparras que ha brotado justo en la tercera pista?”.
