Este evento atingiu a imaginação de Voltaire, um intelectual elegante, desencantado e às vezes cínico, como um meteorito caindo do espaço sideral em um lago. O grande Iluminismo ficou chocado. Ele escreveu uma composição poética, a Poema sobre o desastre de Lisboa. 234 versos furiosos contra a teodicéia de Leibniz. Ele também descontou em Pope. Muito e muito pessimismo para um iluminista

Coisas que não gostei Rousseau, igualmente afetados por esse infortúnio. O introvertido de Genebra escreveu uma longa carta "chata" (em suas próprias palavras) a Voltaire motivando suas "queixas" e sua "dissidência" do poema. Uma escrita um tanto venenosa e melifluamente obsequiosa, que às vezes lembra o sombrio e sombrio escritor de Confissões, tanto o mais ensolarado dos tratados filosóficos.

Voltaire prestou pouca atenção às críticas de Rousseau. Ele entregou suas reflexões ao Cândido, ou otimismo. Um romance-folheto que só ele poderia escrever.

Enquanto na Ginestra de Leopardi, também atingido pelo terramoto de Lisboa, não há luz ao fundo do túnel da história, no Cândido de Volterra há uma luz ténue. É a luz da modernidade.

Na última linha do romance, respondendo a Pangloss, o teodiceano, o jovem e simplório Cândido expõe seu programa de vida "... no entanto devemos cultivar nosso jardim" (o faut cultiver notre jardin). Entendido como espaço interno e externo. Não é a mesma coisa que o epitáfio kantiano "A lei moral dentro de mim e o céu estrelado acima de mim?". E talvez esse não seja o objetivo do final de Guerra e Pazquando Pierre Bezuchov, diante de tanto mal, murmura “ainda Devemos ao vivo, mosto amar, mosto acreditar!".

Poema sobre o desastre de Lisboa

Tradução italiana por Francesco Tanini

Pobres humanos! e nossa pobre terra!
Terrível acúmulo de desastres!
Consoladores de toda dor inútil!
Filósofos que ousam gritar tudo está bem,
venha contemplar estas horrendas ruínas:
paredes quebradas, carne desfiada e cinzas.
Mulheres e bebês empilhados uns sobre os outros
sob pedaços de pedras, galhos espalhados;
cem mil feridos que a terra devora,
mutilados e ensanguentados, mas ainda latejando,
enterrados por seus telhados, eles perdoam sem ajuda,
entre tormentos atrozes, suas vidas miseráveis.

Aos lamentos abafados de vozes moribundas,
diante da lamentável visão das cinzas fumegantes,
você dirá: este é o efeito das leis eternas
que eles não deixam escolha para um Deus livre e bom?
Você dirá, vendo essas pilhas de vítimas:
Foi esse o preço que Deus pagou por seus pecados?
Quais pecados? Que falha esses bebês cometeram
esmagado e ensanguentado no seio materno?
A Lisboa que foi conheceu mais vícios
de Paris e Londres, imerso em prazeres?
Lisboa está destruída e Paris dança.
Espectadores pacíficos, espíritos intrépidos,
de irmãos moribundos testemunhando o naufrágio
você busca em paz as causas dos desastres;
mas se você sentir os golpes adversos do destino,
tornar-se mais humano e chorar como nós.

Acredite em mim, quando a terra nos engole no abismo
inocente é o lamento e legítimo o grito:
em todos os lugares envolto em um destino cruel,
em frenesi perverso e emboscada mortal,
sendo atacado por todos os Elementos:
companheiros de meus males, ainda podemos reclamar.
É orgulho, você dirá, orgulho repugnante
o que nos faz dizer que a dor poderia ter sido menor.
Questiona, agora, as margens do meu Tejo,
vasculhe, vamos, entre os escombros sangrentos,
perguntam aos moribundos, em grande terror,
se é o orgulho que clama: “Ajudem-me, ó céus!
Ó Céu, tende piedade da miséria humana!"

“Tudo está bem, você diz, e tudo é necessário”.
Sem este massacre, sem engolir Lisboa,
o universo seria pior?
Você está realmente certo de que a causa eterna
que tudo pode, que tudo sabe, criando para si
ele não poderia nos jogar nesses climas tristes
sem nos iluminarmos sob vulcões?
Então você limitaria o poder supremo?
Para ser indulgente, você os impediria?
Ele não tem o artesão eterno em suas mãos
Meios infinitos adequados para seus desígnios?
Desejo humildemente, sem ofender o Senhor,
que este abismo inflamado com enxofre e salitre,
acendeu uma fogueira no deserto;
Respeito a Deus, mas amo o universo.
Se o homem se atreve a reclamar de um flagelo tão terrível
não é porque ele é orgulhoso, infelizmente, mas sofredor.

Os pobres habitantes destas praias desoladas,
eles seriam consolados em meio a horríveis tormentos
se alguém lhe dissesse: "Afunde e morra em paz,
suas casas para o bem do mundo são destruídas;
outras mãos construirão outros palácios;
outras pessoas terão as paredes que vocês veem aqui hoje caindo;
o Norte será enriquecido por suas perdas hoje,
seus males de hoje são bons em um nível geral;
aos olhos de Deus você é igual ao vermicelli vil
de quem serás presa no fundo da cova”?
Linguagem horrível para os feridos!
Cruel! Não adicione indignação à minha dor!

Não se oponha mais à minha angústia
as imutáveis ​​Leis da Necessidade:
esta cadeia de corpos, espíritos e mundos.
Ó sonhos dos sábios! Ó quimeras abismais!
Deus segura a corrente em suas mãos e não está acorrentado;
De sua sábia escolha tudo está estabelecido:
Ele é livre, justo e de forma alguma implacável.
Por que então sofremos sob um Senhor equilibrado?

Eis o nó fatal que teve de ser desatado.
Ao ousar negá-los, você vai curar nossos males?
O povo trêmulo sob a mão divina
Do mal que você nega, eles procuraram a razão.
Se a lei que sempre regeu os elementos
pode fazer cair pedras com o sopro dos ventos,
se os frondosos carvalhos se incendiarem com um raio,
mesmo que não sintam os golpes que os derrubam;
mas eu vivo, eu sinto e meu coração está oprimido
pede ajuda ao Deus criador;
seus filhos, sim, mas nasceram com dor,
estendamos nossas mãos ao nosso único pai.

Como sabemos, o vaso não pergunta ao oleiro:
por que você me fez tão covarde, transitório e grosseiro?
Não pode falar ou pensar:
essa urna que se forma, que cai no chão em pedaços
do artesão não recebeu um coração
ansiar pelo bem e sentir o mal.
A dor dele, você diz, é o bem do outro...
Meu corpo ensanguentado dará vida a mil insetos.
Quando a morte acabar com os males que sofri,
um bom conforto é ir alimentar as minhocas!
Interrogadores desprezíveis da miséria humana,
em vez de me consolares, tornas ainda mais amargas as minhas dores;
e em você eu vejo apenas esforço inútil
de feridos indomáveis ​​que querem ser felizes.

Ao todo sou apenas um pedacinho:
é verdade; mas os animais condenados a viver,
todos sujeitos à mesma lei,
eles vivem com dor e morrem como eu.
O abutre agarrou a presa tímida
alegremente ele se alimenta de sua carne ensanguentada:
tudo parece estar indo bem para ele; mas logo, por sua vez,
uma águia de bico afiado devora o abutre.
O homem atinge a águia altiva com chumbo mortal,
até que ele mesmo, em batalha, se estendeu no pó,
sangrando e perfurado por golpes, com outros morrendo,
serve como alimento hediondo para aves de rapina.
Assim, em todo o mundo, todos os viventes gemem,
nascidos para a dor, eles dão a morte um ao outro.
E você se recompõe, desse caos fatal,
do mal de cada ser, a alegria geral?
Que felicidade! Ó fraco e miserável mortal!
“Tudo está bem” você grita com uma voz estridente:
o universo nega você, e seu próprio coração
ele negou seu erro cem vezes.

Elementos, animais, humanos, tudo está em guerra.
Vamos confessar, o mal está na terra:
a razão subjacente é desconhecida.
Do autor de todo o bem veio o mal?
É talvez o Typhon negro, o bárbaro Arimanno
quem pela lei tirânica nos condena ao mal?
A mente não admite esses monstros odiosos,
que o mundo trêmulo dos antigos havia feito Deuses.
Mas como conceber um Deus, a própria bondade,
que esbanjou seus bens em criaturas amadas,
quem então derramou o mal sobre eles com as duas mãos?
Que olho pode penetrar em seus profundos confins?
Do Ser Perfeito não poderia nascer o mal;
Não pode vir de outros, porque só Deus é o Mestre.
No entanto, existe. Ó tristes verdades!
Ó estranho emaranhado de contradições!
Um Deus veio consolar nossa raça aflita,
a terra que ele visitou sem mudá-la.
Um sofista arrogante sustenta que não poderia;
ele poderia, diz outro, mas não quis.
Ele o fará, sem dúvida; mas enquanto raciocinamos,
raios subterrâneos engolem Lisboa,
e de trinta cidades espalharam as ruínas,
do leito sangrento do Tejo a Gibraltar.

Ambos os homens nasceram culpados e sua raça Deus pune;
ou o Mestre absoluto do mundo e do espaço,
sem raiva e sem piedade, calmo e indiferente,
ele contempla os efeitos eternos de sua primeira vontade;
ou matéria sem forma, rebelde contra seu mestre,
carrega consigo os defeitos, por mais necessários que sejam;

ou Deus quer nos pôr à prova, e os mortais ficam
não passa de uma passagem miserável para o mundo eterno.

Aqui sofremos dores passageiras;
a morte é um bem que põe fim às nossas misérias;
mas quando sairmos desta terrível passagem
quem de nós poderá dizer que merecemos a felicidade?

Seja qual for a nossa decisão, há de fato tremer:
não sabemos nada e nada é sem tema.
Muta é a Natureza e em vão lhe perguntamos:
precisamos de um Deus que fale ao homem;
cabe a ele explicar seu trabalho,
para consolar os fracos e iluminar os sábios.
Abandonar a dúvida e o erro, sem sua ajuda,
o homem procurará em vão o apoio de um bastão.
Leibnitz não explica com que fios obscuros
no mais ordenado dos universos possíveis,
uma eterna desordem, um caos de infortúnios,
para nosso vão prazer tecemos dor real;
nem me explica por que, como os culpados, os inocentes
deve sofrer o mal sem escapatória;
nem entendo porque está tudo bem:
Infelizmente! como um médico que não sabe de nada.

Platão argumenta que o homem já foi alado
com o corpo invulnerável a golpes mortais;
dor, a morte nunca se aproximou
ao seu estado de graça, tão diferente do estado de hoje!
Ele se apega, sofre, morre; o que nasce está destinado a perecer;
De destruição a natureza é império.
Um fraco composto de nervos e ossos
ele não pode deixar de ser afetado pelo turbilhão do mundo;
esta mistura de poeira, líquidos e sangue
foi amassado para dissolver;
e os sentidos rápidos de tais nervos vivos
eles estavam sujeitos à dor que então lhes dá a morte.
Isso é o que a lei da Natureza me ensina.
Abandono Platão, rejeito Epicuro.
Bayle sabe mais do que ninguém: vou consultá-lo:
equilíbrio na mão, Bayle nos ensina a duvidar;
sábio e velho o suficiente para não ter sistemas,
ele destruiu todos eles, mesmo questionando a si mesmo:
nisto semelhante ao cego exposto aos filisteus
que caiu sob as paredes derrubadas com suas próprias mãos.

Então, o que o espírito pode ver no horizonte?
Nada: porque o livro de Destin se fecha à sua vista.
O homem, estranho a si mesmo, é desconhecido para o homem.
O que eles são? Onde estou? onde eu vou? e de onde eu venho?
Átomos atormentados neste monte de lama,
que a morte engole e cujo destino está em jogo;
mas átomos pensantes, átomos cujos olhos
guiados pelo pensamento, eles mediram os céus:
com todo o nosso ser tendemos ao infinito,
ainda assim, falhamos em nos conhecer.
Este mundo, palco do orgulho e do erro,
está cheio de infelizes que acreditam que tudo está bem.
Todos lamentam e gemem enquanto buscam o bem;
ninguém quer morrer, nem mesmo renascer.

No entanto, nos dias destinados à dor,
lágrimas secamos com prazer;
mas o prazer se desvanece e passa como uma sombra,
enquanto as dores, perdas e arrependimentos são muitos.
O passado é apenas uma memória desagradável,
escuro é o presente se não há futuro,
se o vazio sepulcral destrói o ego pensante.
Tudo ficará bem um dia: esta é a esperança;
está tudo bem hoje: esta é a ilusão.
Os sábios me enganaram, só Deus tem razão.
Humilde em meus suspiros, propensa em minhas tristezas,
Não culpo a Providência.
De humor menos lúgubre já fui visto
dos doces prazeres de cantar as leis sedutoras.
Meus hábitos mudaram com o tempo, e na minha velhice,
participante da fraqueza humana e incompreendida,
procurando alguma luz na noite escura,
Eu só posso sofrer sem dizer uma palavra.

Certa vez, um califa, no final de sua vida,
ao Deus que ele adorava, ele orou:
“Trago-te, só Deus, quais os limites que tens,
o que você não tem em seu imenso poder:
os defeitos, os arrependimentos, a maldade e a ignorância.”
Mas ele poderia acrescentar: esperança.