Femme en littérature ?! Si l'on pense que ce n'est que dans les premières années du XXe siècle que les femmes ne pouvaient accéder aux librairies qu'accompagnées d'un homme, on peut bien dire qu'un petit progrès a été fait. Aujourd'hui, les femmes occupées qui écrivent sont une ressource plus précieuse. Du journalisme d'information à la non-fiction, un monde de pensées racontées qui entrent avec grâce dans l'histoire de la littérature, une sensibilité différente inhérente à l'âme féminine.
Un hommage à cette journée de la femme va certainement à Virginia Woolf (Londres, 1882 - Lewes, 1941), écrivain britannique, essayiste et militante du mouvement politique "fabianisme" qui fut certainement le précurseur de la présence féminine dans le monde de la culture. Militant de cette pensée, il a écrit deux essais importants à ce sujet, "Une chambre rien que pour vous"Et"Les Trois Guinées», dénonçant comment la condition féminine était réprimée par la culture masculine dominante de l'époque. Mais aussi "Orlando", biographie imaginaire d'un personnage androgyne ; le livre est en fait un poème adressé à son amie l'écrivain Vita Sackville-West. Son « Œuvre » est une déclaration de l'absence totale des femmes sur la scène littéraire de son temps déclarée dans chacun de ses écrits ; ce n'est pas un hasard si ses essais - alimentés par de subtiles polémiques - figurent parmi les grands textes fondateurs du féminisme.
En 1917, avec son mari journaliste socialiste Leonard Woolf, elle fonde la maison d'édition indépendante : Presse Hogarth, avec une politique éditoriale tournée vers les écrivains de la nouvelle génération, peu connus ou souvent non traduits. Le catalogue Hogarth Press comprend des œuvres, entre autres, telles que celles de Katherine Mansfield, Freud, Rilke, Svevo, Dostoïevski, Tchekhov, Tolstoï.
L'intelligence, la sensibilité et le penchant littéraire l'ont amenée à s'exprimer et à écrire des combats entre états d'amour et de haine envers la vie. Un exemple de fragilité et de solide capacité littéraire qui représente pour elle une raison de vivre et une impulsion à mourir. La maladie la conduit à choisir l'abandon, reniant ainsi sa seule passion : l'écriture.
Si la vie a un fondement sur lequel elle repose, alors la mienne repose sans aucun doute sur cette mémoire. Celui d'être à moitié endormi
et à moitié éveillé, sur le lit de la crèche de St. Ives, Pour entendre les vagues se briser, un, deux, un, deux, derrière le rideau jaune. Entendre le rideau tirer son petit pompon de gland sur le sol tandis que le vent le déplace. Et s'allonger et entendre les embruns et voir la lumière et penser : il semble impossible que je sois ici… » (Virginia Woolf – images du passé dans Moments of being)
