Vestea este simplă și bruscă, să fiu sincer puțin înfricoșătoare: Lucio Dalla a murit, lovit de un atac de cord, la câteva zile după ce a împlinit XNUMX de ani. A murit la Montreux, o bucată anormală de Elveția verde, cântată chiar și de Deep Purple și cu vedere la Lacul Geneva, un cimitir ciudat de elefanți (aici au murit și Rilke și Nabokov) care găzduiește 25 de suflete, diverse festivaluri de muzică și o statuie a lui Freddy Mercury în principal. pătrat.
Pentru cineva care a cântat despre dorința de a muri în Piazza Grande, în mijlocul pisicilor fără stăpân, poate că nu era exact ceea ce își imaginase, dar nu poți alege întotdeauna.
Aceasta este vestea. Apoi urmează orice altceva și e greu să nu fii retoric, pentru că tristețea devine contagioasă atunci când o persoană care s-a mutat atât de multe moare, când moare unul dintre părinții fondatori ai patriei (decadente) a compoziției. Un tată poate puțin steril, fără copii dacă nu dezechilibrat, pe jumătate, pentru că prea rar, prea unic și inimitabil, după cum spun anumite sloganuri.
Începi să te gândești până când l-ai văzut ultima dată, pe scena aceea din Sanremo, în timp ce conducea orchestra înfășurat într-un costum albastru miezul nopții care îl făcea să arate ca un copil în vârstă, cineva care a împrumutat o rochie nu a lui de la părinți și acum se tăvălește în ea stânjenit. A fost acolo pentru a-l însoți pe Carone, poate un alt copil eșuat, născut oblic, în interpretarea lui Nanì, care, sincer să fiu, nici măcar nu era o melodie bună, iar într-un mod melancolic amintea „Desperato erotico stomp”. Dalla a cântat și în refren, cu vocea ei neagră ușor limpede, dar totuși fată, cumva fără vârstă.
Gândindu-te la asta, ceea ce te doare este că nu știai că a fost ultima dată.
Apoi urmează tot restul, sărbătoarea și rețelele de socializare invadate de doliu și legături, imaginile lui de ciclu continuu la televiziunea națională, obișnuita cursă de condoleanțe. Corect sau greșit, în fața lui Lucio Dalla, fiecare sărbătoare devine de prisos, fiecare idee a perpetuării memoriei pleonasticela. Doar că nu este nevoie, nu este nevoie.
„Nu voi muri complet”, a spus Horace. Dalla a murit pentru el însuși, pentru oamenii pe care îi avea alături și care îl iubeau, dar corpul lui artistic este sigur, nemuritor, pentru că este o parte frumoasă a culturii noastre populare. Un iubit încă se va uita la femeia sa imaginându-și o fetiță la fel de frumoasă ca o stea care este miniatura lui, cineva va scrie totuși un mesaj unui prieten îndepărtat gândindu-se să-l scrie mai tare, pentru a anula distanța, iar un grup de prieteni va încă cântați un stomp erotic disperat, țipând din timp curve optimiste și de stânga. Vom folosi din nou cuvintele lui pentru a ne numi gândurile.
Astăzi norocoșii vor scoate un vinil sau o casetă veche pe jumătate arsă pe care nu l-au mai ascultat de ani de zile, ceilalți vor apela la un mp3 sau un videoclip pe Youtube, își vor pune căștile sau vor da volumul, iar vocea lui va fi în continuare acolo, la fel ca întotdeauna.
Stinge lumina si asa sa fie. Fie ca pământul să fie ușor pentru el, în rest.
