Jazz viajou de trem. Um trem especial, extraordinário e festivo. Trajeto: de Bari a Martina Franca e vice-versa. Saída às 16.25h18.35; Chego às 19hXNUMX. setembro, dia XNUMX.
Um comboio lotado não só de turistas, mas também de pessoas ansiosas para curtir a novidade, para enfrentar uma pequena aventura, para viver plenamente a experiência original, para estar em companhia de uma forma diferente, admirando a beleza cênica e arquitetônica das cidades atravessadas , curtindo as cores, o clima, o calor. Nessas horas, milaneses, bolonheses, puglianos, inclusive alguns estrangeiros, conheceram-se, trocaram endereços, alguém até lançou as bases de uma amizade; conheceram-se, provando produtos típicos desta terra cheia de hospitalidade e cortesia.
Nos intervalos entre uma música e outra tocada por várias orquestras, curiosidades sobre as iguarias degustadas, as características dos lugares, a história da locomotiva (diesel, de 1959) que puxava três carruagens Carminati das décadas de 30 e 40, com bancos de madeira, um terraço de 1903, um baú de 1940. Em suma, artefatos históricos. "Os carros parecem os do Far West", insinuou um fã de Bud Spencer e Terence Hill, mas a piada foi arruinada nas notas de "Summertime", saudada por estrondosos aplausos. Então, enquanto o motor desacelerava e se preparava para a última baforada, um senhor de bigode de Einstein relembrou o Trem Azul da Bèlle Epoque; e tal, pelo menos, era a atmosfera animada que explodia na calçada e nas janelas. Um senhor de noventa anos de passo trêmulo, mas de olhar expressivo e vivo, dirigindo-se a um companheiro, referia-se aos tempos da guerra, despertado pelo mobiliário dos carros, porém devidamente restaurados e bem conservados.
O fascínio do comboio acompanha-nos desde a infância. O avião está bem; igualmente bom o autocarro, o carro, mas queres pôr o prazer de andar sobre carris de um lado para o outro, com oliveiras solenes, vinhas em oração, casas lascadas, telhados, muros de pedra seca... que correm como flechas? Uma "madame" de aparência sonhadora confessou que toda a luz ingerida durante a viagem refrescou sua alma; que o verde intenso da Puglia nunca havia sido visto em nenhum outro lugar. E solicitou informações sobre o "Valle d'Itria Express". Tempo ao tempo. Os organizadores (a Aisaf de Bari com a colaboração da associação cultural musical "Nel gioco del jazz" e da escola musical Il Pentagramma de Bari) fizeram o possível para explicar, ilustrar, contar, principalmente aos meninos, o mais premente, insaciável , diante das emocionantes imagens cenográficas que nossa região pode oferecer; começando pelos trulli com telhados como os chapéus dos feiticeiros de contos de fadas, encimados por pompons ou bolas de bilhar.
"O trem chamado jazz" sibilou quase em sinal de alegria e as crianças se alegraram. Dario De Simone, da Aisaf de Bari, psicopompo da iniciativa, ficou atordoado, atirado entre o repórter ansioso por saber mil detalhes e a telenorba que o filmou de rosto, de perfil, escondido pelo contrabaixo que o tocador estava lutando para salvar da multidão.
Cenas já vistas um mês antes, quando o "Salento Express" fez sua primeira volta na mesma pista. O carro era do início dos anos 50: peça de museu, sim, mas ainda em pleno vigor. As carruagens provavelmente datam do tempo da guerra: quase as mesmas que nos levaram de Taranto a Martina, onde rugidos terríveis nos acordavam à noite: as bombas que faziam o horizonte brilhar e os prédios desmoronavam. Na ocasião o trem não passou na estação de Nasisi, pois a de Taranto estava em risco. Dali até Tre Carrara, onde eu morava (foram vinte quilômetros? Mais?) tive que ir a pé. Caminhada cansativa, que tínhamos que fazer após cada bombardeio para garantir que nossa rua não ficasse submersa em escombros. Terminado o conflito e recolhidas as peças, fomos de carruagem até à estação de Bimare. O motorista, sempre o mesmo, em um camarote com cartola, aparecia às seis da manhã, quando as ruas estavam desertas, as vitrines fechadas e as lojas também, exceto a padaria. O trem para Martina saía às 7.30hXNUMX. Os palcos: Nasisi, Statte, Crispiano, Madonna del Pozzo, San Paolo. Eu estava intoxicado pelo apito "d'a Ciuculatera" que às vezes tinha falta de ar.
Passaram-se os anos e não sei quantas vezes, chegando a Bari vindo de Milão, cheguei a Martina com o Sud-Est. E redescobri detalhes esquecidos, experimentando emoções que umedeceram meu olhar. Um dia, não sei mais se em Casamassina ou Conversano, o alto-falante anunciou que os camponeses, em protesto, haviam ocupado os trilhos, por isso não era possível continuar. Não me aborreci: desci e sentei-me num banco, desistindo de ligar o habitual toscanello para observar melhor os viajantes: aborrecidos ou zangados ou voando alto. Tinha tempo, estava livre de compromissos: já estava na Puglia, na minha Puglia, que para Giuseppe Carrieri é a pátria de Andersen, “um Andersen mediterrâneo, com mistérios mais cintilantes”… E estava feliz, respirava o ar familiar , redescobri fragrâncias antigas. .. Fui encaminhado a Martina, e lembrei:… “a Murgia dei Trulli atinge aqui sua vitrine dominical, sua extravagância expressiva”.
"É indecência", gritou um sujeito com uma voz galinácea. "Nojento", se juntou a outro. “A polícia que faz; ele está assistindo?” trovejou um terceiro. Em seguida, um coro ensurdecedor. Eu, seráfico, arrisquei quando pude: “Cada um se defende como pode. Sofrem uma injustiça e reagem”. Saí ilesa da cirurgia. Ninguém se sentiu tentado a me bater até virar polpa. Era quase meio-dia; a interrupção era para terminar às 16hXNUMX Olhei para a locomotiva e invejei os maquinistas que, da cabine do maquinista, apreciam o trem que gira e devora a linha férrea. E eu estava pensando na plataforma giratória da estação de Martina, enterrada sob uma camada de terra. Dizem-me que em breve será redescoberto, restaurado e disposto como base de uma "Ciucculatera": um monumento ao comboio, que alimenta sonhos, conversas, confidências, desabafos, encontros.
Meu amigo Gerardo queria ir ver o cemitério da plataforma. Mas não havia tempo. As barreiras de passagem de nível foram abaixadas. O "Trem chamado jazz", ou melhor, "Salento Express", já havia saído do aeroporto de Locorotondo. Eram quase 19h.
“Cuidado com o terceiro trilho”, alertou uma voz. Logo após a bagunça. Mil câmeras tiraram fotos. Duzentos e oitenta viajantes recebidos com lenços na mão, a calçada fervilhava de gente que surgia de repente e assediava o comboio: uma recepção calorosa que bloqueava os excursionistas na plataforma, nos degraus. O trompetista venceu a tentação de cantar silêncio, para facilitar um dos "staff" que informava, roucamente: "Quem quiser pode ir visitar o centro histórico, mas tem de regressar a tempo", enquanto crescia uma cerca humana à volta de um complexo que , ainda não exausto, retomou o concerto na praça.
Um 19 de setembro para entrar nos anais, comentou o pai de Gerardo, Nicola, um homem de poucas palavras, mas sempre bem dosado, que com seu sogro Vito e sua esposa Antonella esperaram uma hora pelo evento. “Além do show muito bom, você reparou na alcaparra que brotou logo na terceira faixa?”.
