Le prince charmant a attaqué Olivia dans le parc alors qu'elle faisait du jogging.
Il était environ sept heures vingt du soir ; le soleil venait de se coucher derrière les arbres et le ciel au-dessus de la ville passait de l'orange au violet métallique.
Olivia, en salopette moulante et écouteurs iPod dans les oreilles, a croisé un retraité âgé promenant son caniche. Le chien s'est jeté sur elle, essayant de lui mordre la cheville. Olivia a sauté de peur et a sauté sur le côté pour éviter d'être mordue.
Le vieil homme tira sur la laisse du chien : « Poldo, qu'est-ce que tu fais ?
Olivia, toujours en train de courir, se tourna vers le vieil homme et protesta : "Muselez-le, n'est-ce pas ?"
Le vieil homme regarda le chien avec une expression perplexe : « Pourquoi ? Vous ne l'avez pas ?"
Olivia secoua la tête, agacée. Entre autres choses, ses règles approchaient et elle se sentait déjà nerveuse toute seule sans même le chien Poldo et le vieil homme à interdire.
Il croisa un homme d'une quarantaine d'années qui poussait une poussette et prit le chemin de droite, celui où, plus loin, se trouvait la statue de Cesare Beccaria, le juriste qui avait écrit l'essai Des crimes et des châtiments.
Il a toujours emprunté ce chemin, en partie parce que c'était le chemin le plus régulier, sans trop de descentes ou de montées ; et en partie parce qu'elle aussi était diplômée en droit, plus précisément avec une spécialisation en droit pénal, et donc le parcours de Beccaria lui semblait en quelque sorte un signe du destin.
Et puis au collège, elle avait développé un gros béguin pour un enfant avec un appareil dentaire nommé Cesare. Était-ce aussi dans les signes? Peut-être. Peut être. Elle ne se considérait certes pas comme naïve, mais elle croyait au destin et en tout cas elle aimait l'idée que tout était lié d'une manière ou d'une autre.
Quelques jours plus tard, quand tout fut fini, elle se dit qu'en fait il y avait eu des signes à connecter ce soir-là, seulement qu'elle les avait connectés un peu tard.
Il entra dans le petit tunnel sous le pont qui menait à la rivière. Au bout du tunnel, près de l'entrée, se trouvait l'homme avec la poussette qu'il avait croisé plus tôt. Elle le berçait d'avant en arrière, berçant son fils.
Il l'avait déjà croisé trois fois au cours de sa course, cet homme. La première fois qu'elle était entrée dans le parc et qu'il en sortait ; la seconde quand elle l'avait vu assis sur un banc, de retour dans le parc ; et la dernière fois qu'elle l'avait croisé il y a tout juste cinq minutes.
Si elle mettait deux et deux ensemble, elle se serait demandé pourquoi quelqu'un qui venait de quitter le parc était de retour. Et surtout elle se serait demandé pourquoi il était maintenant devant elle, si elle l'avait dépassé en courant.
L'homme aurait dû prendre un raccourci à travers les bois, mais comment avait-il été aussi rapide avec le garçon ?
Ces raisonnements, cependant, Olivia les a faits rétrospectivement. Comment elle a appris rétrospectivement qu'elle avait été prise pour cible par le tueur en série surnommé le Prince Charmant par les médias car, après avoir éventré des femmes avec un couteau de boucher, il avait l'habitude de leur couronner la tête d'une guirlande de fleurs.
Olivia aimait se tenir informée, elle lisait les journaux tous les jours et connaissait le tueur en série. Mais elle avait continué à courir seule dans le parc parce que, vraiment, elle n'était pas vraiment inquiète. Toutes les victimes précédentes avaient été choisies parmi les prostituées et comme elle n'appartenait pas à la catégorie, il n'y avait pas de problème.
Et plutôt.
Selon les calculs, Olivia aurait dû être la sixième victime du prince charmant.
Au cours de ces quelques instants, alors qu'elle se glissait devant lui pour sortir du tunnel, la fille remarqua que le front de l'homme transpirait et que ses mains étaient enveloppées dans des gants en latex blanc.
Puis l'homme a mis la main à l'intérieur de la poussette et l'a soulevée en tenant un couteau avec une lame de vingt centimètres, comme si un putain de rémouleur de couteaux nouveau-né lui avait prêté.
Olivia a attrapé le couteau du coin de l'œil et c'est ce qui l'a sauvée lorsque l'homme lui a sauté dessus. Il s'écarta du chemin avec un petit cri ; la lame a tranché le cordon d'un écouteur d'iPod et lui a effleuré le côté. La blessure a immédiatement commencé à brûler. Le tueur lança un autre coup de couteau, elle leva instinctivement le bras gauche pour se défendre et le couteau s'enfonça dans sa chair. Cette fois, il a crié haut et fort.
À travers le casque audio, la voix de Vasco Rossi chantait dans son oreille Bon ou Mauvais.
Le tueur a retiré son bras en extrayant la lame et s'apprêtait à donner un énième coup de couteau. Olivia a reculé, mais son dos a percuté le mur du tunnel. Elle était condamnée.
Le tueur a baissé le couteau et Olivia a réussi à arrêter son poignet avec sa main. C'était une fille sportive et assez forte, mais elle savait qu'elle ne pourrait pas tenir longtemps. Le sang jaillit de ses blessures, emportant l'énergie plus rapidement qu'un voleur ne le fait avec de l'argenterie.
Le tueur, son visage à quelques centimètres de celui d'Olivia, la fixait avec de grands yeux fous et des lèvres pincées et folles aussi. L'odeur de l'après-rasage, en revanche, ne semblait pas désagréable, mais elle n'aurait pas pu le jurer puisqu'elle était concentrée sur le fait de ne pas se faire tuer.
Olivia a commencé à crier à l'aide. Il l'a crié plusieurs fois, puis s'est rappelé que si vous appelez à l'aide, les gens accourent plus difficilement parce qu'il pense immédiatement à une attaque et a peur. Dans ce cas, les gens nous auraient pris en force et donc Olivia a fait comme les experts en autodéfense l'ont conseillé : elle a crié au feu, donc quiconque se trouvait à proximité penserait qu'il s'agissait d'un incendie et non d'une attaque, et courrait parce que instinctivement les flammes ils font beaucoup moins peur qu'un homme violent.
"Sur le feu!" dit Olivia alors qu'elle se débattait. "Sur le feu!"
Le tueur avait l'air un peu confus. "Qu'est-ce que tu racontes ?"
"Qu'est-ce que tu t'en fous ?" elle a répondu.
Le prince charmant, comme offensé par sa réponse aigre, l'a agenouillée sur le côté, Olivia s'est penchée et le tueur a libéré sa main avec le couteau.
Personne n'est venu la sauver. Il n'y avait pas une âme autour. Pour ce qu'il fallait, à la place du feu, il aurait pu facilement crier "Forza Juve" ou "Supercalifragilisticexpialidocious".
Olivia se recroquevilla sur le sol.
"Non, s'il vous plaît, ayez pitié."
Le prince charmant tira sur ses cheveux pour lui faire lever la tête et regarder son visage.
"Vous êtes tous si banals dans vos derniers instants de vie", a déclaré le tueur. Puis il soupira : « Dieu merci, je dois te déchirer et ne pas faire la conversation.
Soudain, quelque chose a frappé le côté de la tête du prince charmant et le tueur en série s'est effondré au sol.
Olivia a vu qui avait renversé son agresseur : un grand et beau garçon en sweat à capuche noir, lunettes rondes, et surtout, un marteau à la main. Il avait l'air jeune, un lycéen.
Après tout, quelqu'un était enfin arrivé en courant. Quelque part là-haut, ils l'avaient entendue crier à l'aide. Ou dites le feu, d'accord. Quoi qu'il en soit, un sauveur lui avait été envoyé.
Le prince charmant, cependant, s'est levé. Son front saignait. Il secoua la tête pour éclaircir sa vision et resserra sa main sur le couteau de boucher.
"Elle est à moi", a déclaré le prince charmant.
"Je ne pense pas," dit le garçon.
Le prince charmant s'est jeté sur le garçon, mais il a évité la fente et l'a frappé à la tempe avec la facilité d'un joueur de squash professionnel. Il y eut un bruit terrible, comme des œufs qui cassent, et le prince charmant se retourna et tomba dans la poussette, la renversant. Une poupée et une guirlande de fleurs sont tombées.
Le couteau du tueur avait glissé près des pieds d'Olivia et la jeune fille s'était empressée de le récupérer, pour éviter qu'il ne revienne entre de mauvaises mains.
Pendant ce temps, le garçon s'est approché du prince charmant et a continué à le marteler sur la tête.
Mon héros, pensa Olivia pendant que Tina Turner chantait dans son iPod Simplement le BHNE.
Elle se sentit enfin soulagée. Elle était si heureuse de ne pas être morte que les coupures sur ses bras et son côté semblaient moins importantes qu'une mauvaise teinture capillaire.
Le garçon a cessé de frapper la tête du tueur en série, maintenant plus comme une tarte aux reins qu'une tête humaine.
Enfin il se tourna vers elle, fier, souriant et un peu essoufflé par le grand martèlement. Son visage et sa capuche étaient couverts d'éclaboussures de sang.
Olivia éteignit l'iPod en le glissant dans la poche de sa salopette et se leva.
"Merci, vous m'avez sauvée," dit-elle. C'était un peu inconfortable. Car, en somme, que dire exactement à son sauveur ? Ou était-elle censée le serrer dans ses bras ? Ou l'embrasser sur la bouche ? Et dans ce dernier cas, la langue était-elle bonne ?
Le garçon haussa les épaules : « Oh, de rien. Ce fut un plaisir".
Une goutte de sang coula sur le verre de ses lunettes et atterrit sur son menton.
Olivia le regarda. En y repensant, que faisait un type avec un marteau dans un parc la nuit ?
Le garçon ramassa la couronne du tueur en série, la fixa. "Donc il était le prince charmant."
Olivia fixa ses yeux sur le cadavre. "Qu'est-ce? Vraiment?"
Il lui montra la couronne. "Ceci, le couteau de boucher… Il y a peu de doute, je dirais." Il a laissé tomber la guirlande sur la tête brisée du tueur en série.
"Oh, mon Dieu," dit Olivia. Il réfléchit un instant. "Attendez, je ne suis pas une prostituée." C'était plutôt ennuyeux d'être pris pour des putains.
"Il a dû vouloir changer." Il haussa les épaules. «Le goût du challenge, tu sais.»
"Ah."
"Quoi qu'il en soit," dit timidement le garçon, "je ne pouvais pas le laisser te tuer."
Olivia esquissa un sourire. "Je vous remercie beaucoup."
Le jeune homme poursuivit : « Je veux dire, c'était un imitateur piéton de Jack l'Éventreur. Un mec sans flair, sans panache. Un bureaucrate des homicides. Quelles boules. Je la regarde. "Ne penses tu pas?"
"Je ne saurais pas."
Quelque chose n'allait pas, Olivia en était sûre maintenant.
"Eh, je vais vous le dire," dit le garçon. Il tapota son doigt sur sa poitrine. "Je vais mieux, crois-moi. Comme DVD contre VHS.
Olivia recula d'un pas. "Je t'en prie?"
Le garçon regarda tendrement le marteau taché de sang et les cheveux du tueur collés dessus et dit: «Mais oui, prie d'abord». Sourire. Puis il a commencé à lui donner un marteau.
Olivia, cependant, pourrait se défendre cette fois.
Cette fois, il avait le couteau du prince charmant.
Et elle était plus rapide que le garçon.
Elle a enfoncé le couteau dans sa gorge alors qu'il levait le bras pour la frapper. La lame l'a transpercé par la nuque.
Le garçon regarda Olivia avec étonnement, fit quelques gazouillis qu'elle interpréta comme une protestation, et s'effondra, s'empilant sur le cadavre du Prince.
Olivia posa ses mains sur ses hanches et regarda "son héros", le couteau enfoncé dans sa gorge comme une boule dans un pot de crème glacée.
"Pense à toi, connard," dit-il.
Il est sorti du tunnel. Dehors, la nuit était arrivée inéluctablement.
Olivia est rentrée chez elle. Elle n'était pas allée aux urgences ni n'avait appelé la police. Elle savait comment soigner les blessures par elle-même et les corps de ces deux-là quand ils les trouvaient, ils les trouvaient, ce n'était pas ses affaires.
Il est allé à la salle de bain, a enlevé ses vêtements, a pris une douche; elle désinfecta ses plaies puis, assise sur les toilettes, se fit quelques points de suture avec une aiguille et du fil.
Quelle était la probabilité qu'elle soit attaquée par un tueur en série puis secourue par un deuxième maniaque parce qu'il voulait le plaisir de la tuer ?
La vie était carrément bizarre. Oh oui, câpres.
Olivia a pris un antibiotique pour prévenir l'infection, a mis un pyjama et est allée à la cuisine où elle a préparé le dîner.
Après avoir mangé, il essaya de se détendre un peu. Entre la rédaction de la thèse et l'indispensable dose de vie mondaine, il n'a presque jamais réussi à lui ménager du temps. Et Dieu seul savait à quel point il en avait besoin, surtout après l'expérience traumatisante de cette nuit-là.
Il entra dans la salle de jeux et ouvrit le placard.
Il baissa les yeux sur le corps ligoté et bâillonné de son employé de supermarché de confiance.
C'était une jolie fille; l'attirer dans un piège, il y a trois jours, n'avait pas du tout été difficile. Ça ne l'a jamais été, en fait.
L'employé gémit de terreur et Olivia lui sourit et lui caressa la tête.
Il avait de beaux cheveux épais, c'était agréable de passer les doigts dedans.
Mais en ce moment, il y avait des choses beaucoup plus agréables à faire.
Puis il a pris le couperet.
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David Lisino est né à Turin en 1977. Diplômé en droit, il travaille comme scénariste de séries télévisées, d'abord pour Endemol puis pour Sky, avec la série animée Adrian, conçu par Adriano Celentano avec des dessins de Milo Manara et une musique de Nicola Piovani.
En 2008, il publie le roman noir-comique Italien Cowboys(Fandango), une parodie d'histoires de détective privé à la Philip Marlowe; en 2011 il sort Héros épuisés pour goware. Il est l'auteur de nouvelles et de nombreux sujets et scénarios cinématographiques.
Passionné d'arts martiaux, ceinture noire de karaté, vit entre Rome et Turin.
