Crucile roșii de pe baloanele gigantice de pe plaja Copacabana. Și din nou, picturile murale care decorează străzile braziliene. Mâini diferite, dar un singur numitor comun: lacrimile unui copil subnutrit și mingea ca o fiară crudă, un monstru lacom (sau, în cel mai bun caz, inutil) care înghiți totul. Și procesiunile, cele deja făcute, cele deja anunțate, cele care vor încolți ca niște ciuperci anormale în vara fierbinte.
Pe de altă parte, există Brazilia de basm, toate plajele și măgarii, cu bucuria ei evidentă de a trăi și copiii (subțiri, pentru numele lui Dumnezeu, dar nu prea) care lovesc mingiile antice în nisip sau pe drumurile de pământ ale orașului. suburbii care niciodată nu sunt încă favele. Carte poștală Brazilia, perfect povestită de acel amestec ciudat de clișee care este „Ole Ola”, imnul nu atât de atrăgător al campionatului mondial, care face ca „Waka Waka” să sune ca al nouălea al lui Beethoven.
Ascultați aceste două povești și vă întrebați cât de departe ajunge narațiunea. Încerci să te apropii, dar distanța rămâne prea mare pentru o înțelegere care poate părea cel puțin autentică. Așa că renunți și te uiți în trecut, căutând un fel de sancțiune, sau o ordine matematică/superstițioasă care să facă totul computabil și te întrebi ce Cupa Mondială va fi.
Va fi Cupa Mondială a noului val de fotbal, un grup de noi talente care se luptă să iasă din banalitate. Dintre Gotze, Pogba, Lukaku, Hazard, Verrattis. A Belgiei care este atât de străină încât a devenit favorită, a Spaniei care a câștigat totul și pare puțin fără suflare (chiar dacă echipele ei domină toată Europa), Cupa Mondială a unei Olande resemnate și a unei Franțe. imprevizibile.
Vor fi campionatele mondiale din Argentina și Portugalia, cu cele două personaje ale lor (Messi și Ronaldo) încă în căutarea unui autor, cu tricoul echipelor lor naționale. Prea mic sau prea mare, în orice caz exagerat. A frumoasei Germanii din Low care, după ce a fost domnișoară de onoare de o mie de ori, încearcă să devină mireasă.
Va fi Cupa Mondială a Italiei care, agățată mereu de valul și tweet-urile noului iubit Balotelli, rămâne un mister de nepătruns. Nu convinge pe nimeni, dar poate e bine. Să facem mai mult în dificultăți, ne spunem, și să ne gândim la tăcerea presei din ’82 (chiar și la cei care nu s-au născut încă) și la scandalul Calciopoli care a copleșit echipa câștigătoare în 2006. Dar poate, tot spunem, ciripiturile enervate ale contumaciului Pepito Rossi sau polemicile asupra concepțiilor etice fluctuante ale antrenorului nostru nu vor fi suficiente.
Mai presus de toate, va fi Cupa Mondială din Brazilia, a unui popor care își ridică vocea, știind că, între un meci și altul, va fi cineva care îi va asculta și, în cel mai rău caz, vom rata un serviciu de costume pe știrile sportive de la ora șapte. Cupa Mondială a unei echipe căreia i se cere totul: să joace împotriva ei, împotriva limitelor sale și împotriva istoriei sale. Împotriva Maracanaço (din nou sancțiunea trecutului) și împotriva ideii unei victorii niciodată atât de inevitabile, în speranța că piruetele dependentului social Neymar vor adormi o populație furioasă și confuză (imaginea fotbalului). întrucât opiumul popoarelor este atât de uzat încât a devenit vintage), care a descoperit că au o petrecere la el acasă, dar simte că nu a fost invitat.
