Aeroporto de Paris, terça-feira, 28 de agosto, 7.00hXNUMX da manhã: Nosso voo da Air France de Nova York está uma hora atrasado e muitos passageiros estão em risco ou já perderam conexões para vários destinos. Nós, junto com uma dúzia de outros passageiros, temos que partir às 7,30h2 para Bolonha. A anfitriã diz-nos que podemos fazê-lo, porque o voo para Bolonha ainda é da Air France, só temos de nos apressar e ir do terminal 2 E para o terminal 2 G. Descemos e começamos a correr, conduzidos por uma seta que indica nós o destino. Passamos o visto dos passaportes e partimos, bagagem de mão no ombro e ainda pedalando. Quando pensamos que chegamos, percebemos que estamos apenas em um trem que nos levará ao XNUMXG, mais ou menos.
Pare 1 e as indicações recomeçam, nossa corrida recomeça. Escadas rolantes, passarelas, não sabemos mais quantas vezes subimos e descemos neste imenso aeroporto. A flecha sumiu, cadê o 2G? Finalmente uma alma compassiva nos diz que temos que sair e pegar o ônibus, são quase 7,15h7,30, estamos sem fôlego, mas corremos para o ponto de ônibus. O ônibus chega e desliga o motor. Digo ao motorista que temos um voo às 7,17h2 e pergunto a que horas ele vai sair. Ele não olha para cima, não diz uma palavra, apenas me mostra seu horário: partida 7,23hXNUMX, chegada no XNUMXG às XNUMXhXNUMX. É um jogo de corda bamba, mas o motorista começa a conversar com outros passageiros e não parece disposto a sair; já são 7,19. Sem dizer nada, mostro as horas no celular e, bufando, ele liga o carro. Corremos para o 2G, mas temos que refazer as verificações de segurança. Tentamos furar a fila explicando que estamos perdendo o voo, os passageiros não protestam, mas a polícia francesa não tem pressa. Com várias desculpas eles param mais ou menos todos nós. Também me obrigam a tirar um lenço do pescoço, que guardo para proteger a garganta do ar condicionado. Discutindo animadamente, finalmente conseguimos passar e corremos para o portão: o avião ainda está parado à nossa frente, são 7,32hXNUMX, descemos as escadas para passar pela porta de embarque, mas acabaram de fechar.
Nenhum dos 10 passageiros para Bolonha pode embarcar. Estamos maravilhados, mortos de cansaço, com muita raiva, odiamos todos os franceses e então começamos a reclamar entramos na fila para ser reencaminhados para um voo posterior, deve sair às 9,30h10,30, mas está uma hora atrasado e vamos sair às XNUMXhXNUMX. Para nos consolar, eles nos dão um voucher para um café da manhã. Pergunto à garçonete se, em vez de cappuccino e croissant, posso tomar um pouco de água. Sim, ela diz, segurando o voucher não utilizado, desde que você pague por ele.
Este é o acolhimento que a Europa nos dá depois de algumas semanas nos EUA: superficialidade (você consegue), incompreensão (ninguém nos ajuda a acelerar esse processo), falta de profissionalismo (ninguém explica o caminho a seguir), falta de colaboração, antipatia (mútua).
Tenho tempo para refletir sobre um artigo do New York Times que li no avião: “A Europa Falhou?” de Nicholas Sambanis, professor de ciência política em Yale. A tese de Sambanis é que a crise europeia não é apenas econômica e financeira, há também “um problema crescente de identidade, um conflito étnico”. No fundo, as elites europeias teriam prefigurado algo para o qual as populações, divididas por hábitos, mas também por preconceitos mútuos, não estão preparadas. Um poema de uma jornalista italiana, Valentina Desalvo, vem à mente: "Entre o real e o possível algo é factível, entre o possível e o real sempre falha: este é o fracasso do homem social". Segundo o professor de Yale, o norte da Europa encara o sul da Europa com uma dose considerável de desprezo, bem sintetizado pela sigla PIGS para indicar os países com mais problemas. Para sair desse círculo vicioso, o americano sugere uma discussão franca e aberta, sobretudo dentro da Alemanha.
Interessante não é? Claro que o pequeno incidente que nos aconteceu no aeroporto não é suficiente para dizer que os europeus não se amam e não se ajudam, mas há um forte sentimento de que por detrás do que nos está a acontecer existe também um e problema cultural.
O que acontece do outro lado do oceano, onde existe um país com mais de 50 estados, cimentados por um incrível sentimento de identidade nacional?
Há menos riqueza e muito mais inflação do que no passado. Nova York parece envelhecida, com poeira nos arranha-céus (depois de ver o brilho dos Emirados ou de Xangai) e o lixo amontoado ao lado da Times Square. Ela não parece mais a rainha da festa, com um canteiro de obras aberto, 11 anos depois do 11 de setembro. Nas grandes cidades existem milhares de desabrigados; em Boston, vemos uma marcha de veteranos sem-teto fazendo fila para conseguir algo para comer. Ah sim, porque comer, muito mal, custa mais do que na Europa (ou pelo menos do que na Itália). Mesmo no McDonald's é difícil sair com menos de 20 dólares e você entende porque a Coca Cola é essencial: senão, como você digere toda a gordura que coloca dentro?
Mas sob a poeira acumulada, ao lado dos erros e provavelmente dos falsos mitos que recebemos, há algo incrível que eu encontro toda vez que vou aos Estados Unidos: você se sente acolhido. Claro que há impressões digitais e fotos na fronteira, cheques, limites, mas tem também o "pacto social" que realmente funciona. Perdido em Washington, um senhor se aproxima de nós e nos pergunta: você precisa de ajuda? Sim, obrigado. De nada. Em um grande evento esportivo em Long Island, um simpático trabalhador local nos leva pela mão da segurança até o ônibus. À saída receamos longas filas para o regresso, mas a organização é tão perfeita que não esperamos um minuto. Sempre que precisamos de algo nossos interlocutores se desdobram para nos ajudar: Obrigado, seja bem-vindo.
Mais dois pequenos episódios, só para se ter uma ideia. Miami, há dois anos. Viagem de volta. Chegamos no check-in e a recepcionista avisa que meu tíquete impresso em casa está fora de linha. Moral tivemos que sair na véspera, aquela folha na minha mão é papel velho e a responsabilidade é toda minha. O vôo que pensávamos que estávamos pegando estava cheio pra caramba, mas a aeromoça da American Airlines, Maria, não desistiu e trabalhou como uma louca por uma hora e meia. Moral: no final, ele nos encontra dois lugares em um voo posterior, chegando em Londres em vez de Madri e fazendo conexão com Bolonha. Em troca ganhamos até algumas horas, custo: zero. Não sei como lhe agradecer: Maria obrigada, seja bem-vinda.
segunda-feira, 27 de agosto, quando temos que voltar de Nova York, temos conexões muito cansativas. Partida às 18,20h7, chegada a Paris às 17,40h, voo para Roma às 21,25hXNUMX, voo para Bolonha às XNUMXhXNUMX. Ligo para a Alitalia na segunda-feira de manhã (os operativos estavam com os sócios) e pergunto se existe a possibilidade de ir direto de Paris para Bolonha, eles me dizem que não.
Vamos para o aeroporto algumas horas antes e a anfitriã americana Rina no check-in nos pergunta se queremos atrasar o retorno para as 16,50hXNUMX porque nosso voo que chega de Paris está atrasado. Aceitamos e, na ocasião, pergunto se por acaso podemos ir direto de Paris para Bolonha. "Vou tentar", responda-me. Trabalhe meia hora em nosso arquivo e, finalmente, encontre os assentos e troque o ingresso. Estou admirado, maravilhado: bom trabalho Rina, obrigado; De nada.
Bem-vindo é a maneira de responder por favor, mais americano do que inglês. Acho que não é apenas uma figura de linguagem. Há muita substância nessa frase, que seria bom nos encontrar também: o compromisso de tirar o melhor proveito de qualquer atividade que esteja sendo realizada, o compromisso de satisfazer o outro, cliente ou interlocutor que está. Aqui, espero, superada a crise da dívida pública do velho continente, corrigidas as distorções econômicas e fiscais que nos dividem, acho que seria bom comece a trabalhar por uma Europa "de boas-vindas". Desde que a temida "balcanização" Nicholas Sambanis não tenha vantagem.
