Poucas gravuras, como as de Morandi (Bolonha 1890 - aí 1964) possuem o dom do silêncio. Nos seus traços inconfundíveis, nos seus signos cristalinos e líricos, na sua "severa elegia luminosa", fixa-se sempre uma concentração soberana numa límpida eternidade de instante. O silêncio dos objetos simples e domésticos; o silêncio da poeira que depositou seu cândido véu na superfície de uma garrafa, uma tigela, um jarro, um vaso. O silêncio de algumas paisagens, agrestes e essenciais. O silêncio de um quarto, de um escritório, de sua cela, onde uma consciência, como poucas, investigou o mistério das coisas.
Tal como o seu amado Rembrandt, a perfeição do seu traço – ora rarefeito e leve, ora denso e dramático, ora leve e transparente, ora denso e abundante – identifica as suas várias formas num percurso paralelo e nunca subordinado à pintura. Sinais, traços, gestos, treliças cândidas em preto e branco, entre os infinitos tons de cinza, como uma partitura feliz, onde cada olhar, como um instrumento musical, poderá tocar seus timbres, suas cores.
