Du rêve au cauchemar. Une parabole qui laisse un mauvais goût dans la bouche, très 2016. L'histoire de deux contes de fées, malgré tout assez similaires, et de leur fin très différente. Celui d'un rêve, justement, et celui d'un cauchemar bouleversant. Le premier conte de fées est celui de Leicester, car l'histoire avec un S majuscule de cette année footballistique est certainement celle de la bande Ranieri.
Un groupe apparemment minable, mené par un vieil entraîneur qui n'avait jamais rien gagné, pour le mettre dans les mots de l'ennemi Mourinho, ou qui, en tout cas, n'avait jamais remporté plus de trois coupes nationales entre l'Espagne et l'Italie, en plus d'une Super Coupe de l'UEFA remportée avec Valence, en 2004.
Le Tinkerman, la formation perpétuellement indécise, en constante évolution, il ressemblait plus à un coach que jamais à la fin de sa parabole. Sa relance italienne (Juventus, Roma et Inter coup sur coup) s'est soldée par des quasi-accidents, des démissions et des exemptions, pour l'éternel deuxième qui ne semblait même plus en mesure de terminer deuxième, à en juger par la courte et terrible expérience sur le banc de la Grèce.
Exemption, même là. Tout comme cela aurait dû être à Leicester aussi, selon les cotes des bookmakers. Et au lieu de cela, il arrive que Vardy, en plus de courir profondément comme un cheval en fuite, commence également à marquer des buts, et que Kantè couvre des portions de terrain inimaginables pour tout autre bipède et Mahrez charme avec son pied gauche.
Leicester a pris un bon départ, mais cela ne durera pas. Après tout, ces points accumulés ici et là en début de championnat, alors que les autres équipes, les vraies, courent encore, ils ne sont que du foin à la ferme pour l'arrivée du printemps et vous devrez vous sauver.
Puis il arrive que Leicester soit champion d'hiver, après avoir également battu Chelsea de Mourinho, déclenchant l'adieu des Portugais, dans un cercle karmique exquis qui se ferme.
Le perdant bat l'intimidateur, comme dans un film. Comme dans un film, la bande des misérables, qui rassemble autour de ses trois vedettes quelques vieux flibustiers, le gardien fils d'un légendaire gardien danois et une poignée d'authentiques Carnadiens et d'honnêtes commerçants continuent de courir devant.
Comme dans un film, les gentils gagnent à la fin. Pour le joie universelle des fans dispersés partout, désireux de toucher à nouveau la consistance oubliée de l'inattendu, dans un football de plus en plus oligarchique.
Alors l'été est le temps du Portugal. Pas un vrai conte de fées, mais même pas le gagnant attendu. C'étaient l'Allemagne et la France, l'Espagne tout au plus. Pas un conte de fées car le pauvre Portugal n'est pas pauvre. Il y a Cristiano Ronaldo, tout d'abord, même si dans une version humble en raison de quelques maux de trop, et puis l'habituelle théorie infinie des ailiers techniques tendant vers les milieux de terrain irréalistes et de possession.
Mais surtout, une défense de fer et féroce, construit par le catenacciarissimo Fernando Santos autour de Fonte et un Pepe qui n'a jamais été aussi fiable. Le Portugal a connu des difficultés tout au long des groupes, se qualifiant de justesse dans un groupe composé de la Hongrie, de l'Autriche et de l'Islande. Puis il s'est retrouvé face à la route pavée d'un tableau de bord de descente, avançant sans jamais gagner dans les quatre-vingt-dix minutes précédant la demi-finale contre le Pays de Galles volontaire de Bale.
Puis il y a la finale contre les hôtes France, qui rêvent de retrouver leur amour pour la couleur bleue de leur chemise. Ronaldo tombe en panne après quelques minutes, il ne se passe pas grand chose. Au final la réserve d'une réserve le résout, l'avant-centre, si on peut le définir ainsi, Nenè, d'un tir parti sans prétentions du trocart et atterri comme si c'était la chose la plus naturelle du monde en le coin à droite de Lloris.
Pas un conte de fées, peut-être, mais la victoire inattendue d'un football pratique et très humble, entre mérite et fortune. L'autre fable est plutôt celle qui s'est transformée en cauchemar.
en 2009 Chapecoense a joué dans la Serie D brésilienne. Le mois dernier, il aurait disputé sa première finale de Copa Sudamericana, l'équivalent de l'UEFA de l'autre côté de l'océan.
L'avion qui aurait emmené l'équipe brésilienne en Colombie pour le match contre le Nacional de Medellin n'est jamais arrivé à destination. Dans la reconfiguration de l'une des tragédies classiques du football, une nouvelle Superga, s'est écrasé dans une zone montagneuse juste à l'extérieur de la ville colombienne.
Très peu de survivants, beaucoup de victimes : l'attaquant Bruno Rangel, l'arrière latéral Dener, le demi-arrière Gil, le milieu de terrain Cleber Santana et le gardien Danilo, parmi eux. Aussi l'entraîneur Caio Junior, 51 ans et un passé dans des places nobles telles que Flamengo, Palmeiras et Botafogo.
Des noms qui ne disent peut-être rien à beaucoup d'entre vous, mais qui se sont immédiatement imprimés dans l'imaginaire d'une des tragédies les plus douloureuses de l'histoire du sport. Le conte de fées à la fin cauchemardesque.
