Une file de plusieurs dizaines de personnes, bien masquées et bien distanciées, attendent sous la pluie que la porte s'ouvre Galeries d'Italie à Milan. Ce sont des adultes, des adolescents et quelques enfants qui ont quitté malgré tout le confort de leur foyer pour visiter l'exposition d'environ soixante-dix photographies intitulée "Mais nous reconstruirons." Ce sont des images de la ville bombardée en août 1943, extraites des archives Publifoto Intesa Sanpaolo. Beaucoup de monde pour une petite exposition, entièrement contenue dans une seule salle, organisée par Mario Calabresi, et accompagné de photographies en couleurs prises au printemps dernier par Daniel Ratti; vous pouvez donc voir des aperçus de Milan tels qu'ils étaient en août 1943 et tels qu'ils étaient il y a quelques mois.
Certaines photographies sont classiques et bien connues : l'intérieur du théâtre Scala en ruines, le squelette de la Galleria Vittorio Emanuele II contre le ciel, les tas de ruines sur lesquelles se détache la flèche du Duomo avec la Madonnina. D'autres racontent moins connus le quotidien des milanais affligés par la guerre: la charrette qui remplace le tram car les voies sont arrachées, déjeuner ou dîner dehors, au bord de la route, autour d'une table de fortune, car la maison est détruite et le mois d'août en Lombardie réserve une température acceptable.
Pas étonnant que la file s'allonge au fil des minutes, que chacun avance de quelques mètres dans un silence paisible, que l'attente disciplinée rende la curiosité, l'intérêt et l'engagement. Milan, et il y a fort à parier que d'autres villes aussi, n'offrent pas que les déplorables rassemblements nocturnes de gens entassés pour boire et s'embrasser ou ceux de la journée pour protester contre presque tout et contre presque tout le monde. Au contraire, le besoin de nourrir l'esprit par le théâtre, la musique, les arts figuratifs, bien vivant, n'est que trop mortifié tant par une propagande pérenne de contestation et de plainte, que par les pouvoirs publics, le ministère des Biens culturels et les autorités locales. institutions, qu'ils continuent à considérer la culture comme un facteur ludique et non comme un facteur économique.
Dans le climat oppressant de la pandémie, vous pouvez tout voir: il y a des personnes en deuil qui, après un enterrement à l'église où les sièges sont correctement espacés, sortent et s'enlacent et s'embrassent dans le cimetière comme si le Covid 19 n'avait jamais existé (et peut-être le défunt ou le défunt de justesse cause du virus) ; il y a les écoliers qui, au prix de la corruption de leurs muscles, restent assis des heures et des heures sur le banc de l'école, renonçant à jouer dans la cour sans se plaindre ; il y a les infirmières grossières (ou épuisées ?) qui dans les hôpitaux, au lieu de discipliner les patients, agitent les bras et crient sans résultat et, en effet, finissent par déclencher de petites bagarres.
Il n'est même pas surprenant que une série de photographies anciennes en noir et blanc suscitent beaucoup d'intérêt : le thème de la reconstruction est frais et vivant dans l'esprit des Italiens les plus conscients, capables de regarder la pandémie avec un regard large, avec un esprit pratique et sans rhétorique. Ceux qui visitent l'exposition sont rassurés par le constat qu'elle peut être reconstituée, vous pouvez recommencer même à partir des ruines les plus gigantesques. La Seconde Guerre mondiale a été une énorme catastrophe, mais la pandémie actuelle a également nécessité beaucoup de deuils, de souffrances et de sacrifices.
Au contraire, la rapidité de la reconstruction milanaise d'il y a trois quarts de siècle est surprenante, ces onze mois pour reconstruire la Scala et l'inaugurer avec l'inoubliable concert du 11 mai 1946 dirigé par Arturo Toscanini. Le soin préventif pris pour protéger les œuvres d'art est étonnant, la Cène enfermée entre des planches de bois et des sacs de sable, le Napoléon dans la cour de Brera encapsulé dans une armure solide et, miraculeusement à l'abri des coups, la statue d'Alessandro Manzoni sur une place San Fedele détruit.
Dans le climat politique et social actuel, s'il en est, il est surprenant que le maire de la Libération, Antonio Greppi, ait alors déclaré, entouré des décombres : «Mais nous reconstruirons tout avec patience». Aujourd'hui, n'importe qui dirait : « Attendons l'argent, après on verra ». Il est étonnant que des centaines de formulaires, signés, contresignés, timbrés, livrés aux bureaux compétents en attendant un feu vert toujours trop tardif n'aient pas été nécessaires.
Dans la situation particulière de l'automne 2020, où les administrateurs lombards ne sont même pas en mesure d'acheter quelques vaccins antigrippaux, il n'est pas possible d'oublier comment en 1945 la conseillère aux affaires sociales de la municipalité de Milan, Elena Dreher, partit pour les villes sans voitures bleues, avec peu de transports en commun circulant, pour chercher de la pénicilline pour les enfants malades et qui, à la fin, trouveraient l'argent de généreux donateurs pour se procurer les médicaments.
Est-il jamais possible que la bande originale de notre pandémie soit chantée quotidiennement pour protester, se lamenter, invectiver et très peu au lieu de patience et de discipline, pour regarder vers l'avenir ? Pour dresser l'oreille on entend aussi l'autre musique, celle de la foule patiente sous le parapluie, qui cherche sagesse et encouragement dans les images du passé pour porter le poids des moments difficiles sur ses épaules, confiant que "nous reconstruirons" non seulement les bâtiments mais aussi une morale un peu plus solide.
