Ich landete und wirbelte eine Menge verschwitzter Körper auf, und Sie saßen nur da vorne.
Du hast lächelnde Händchen haltende Männchen aus Papier aus Papierakkordeons ausgeschnitten, den Blick gehoben und mir zugenickt, als hättest du ewig auf mich gewartet.
Wir waren alle zusammengepfercht, dreckig und verängstigt, die heiße Luft stank nach Blut, verbrannter Haut und Schlamm, der einem mit jedem Atemzug den Magen in die Kehle trieb. Wir hätten die Nacht mit Erbrechen verbracht, wenn wir nicht drei Tage lang gefastet hätten.
Ich hatte keine Papiere, die einzige Bastardseele ohne Gepäck. Nicht einmal eine Handvoll geschwärzte Lumpen, die man wie einen Rucksack überwerfen könnte. Es war dir egal, du hast mich nur mit dem schiefen Lächeln eines kleinen Mädchens beobachtet, das gerade ein seltenes und faszinierendes Insekt entdeckt hat.
Ich stand bewegungslos da und nahm Stöße und Tritte auf wie eine Boje, die von den Wellen geworfen wurde, denn genau so fühlte ich mich in diesem Moment, eine verdammte Boje, die den Wellen ausgeliefert war und nichts verschonte.
Wir verdienten keine Unterscheidung von Waren.
Du hast den ersten Schritt gemacht. Sie haben diese Dekoration auf die Netztasche gelegt, die Sie zu Ihren Füßen aufbewahrt haben, Ihre Knie von dem restlichen Konfetti geschüttelt und eine Hand ausgestreckt.
"Komm mit mir."
Der beste Empfang, den sich eine heimliche Seele wünschen kann.
Ich habe versucht, Ihnen verständlich zu machen, dass ich keinen Namen hatte, an den es sich zu erinnern lohnt, und selbst wenn, würden unsere abweisenden Zungen es uns niemals erlauben, ihn richtig zu teilen.
Ich hätte niemals deine Sprache sprechen können, ich wollte dich gleich verstehen lassen. Es wäre mir auch nach Jahren des Studiums nicht gelungen, ich wusste, dass es keinen Grund für so viele Befürchtungen gab, aber ich fühlte mich dennoch gezwungen, klarzustellen. Ich hatte zu lange mit dem Hass auf Fremde gelebt, all diese Spontaneität war mir unangenehm.
Dein Lächeln wankte nicht. Ich konnte die Silhouetten sonnenverbrannter Schiffe im Spiegel deiner Augen sehen.
"Ich werde dich Nero nennen."
Ich schüttelte den Kopf.
„Nicht wegen deiner Farbe, Dummkopf. Denn bis heute konnte ich nichts anderes sehen.“
Wir gingen Seite an Seite und überholten diese Masse dünner, sonnengehärteter Körper, als der Tag anfing, sein erstes Gähnen zu senden.
Diese fettigen und verschwitzten Häute, die tagelang meine Kissen und Haltegriffe gewesen waren, wurden zu verschwommenen Silhouetten vor einem Sonnenuntergang, der meinen Blick verletzte.
Als ich dein feines Leinenkleid streifte, dachte ich, dass jeder Port genau gleich riecht. Der Geruch von verfaultem Fisch, von Tang, der sich um die Masten türmte. Dieser feuchte Gestank, der zunächst nur salzig schmeckt, sich dann aber auf der Haut, mitten in den Haaren verdichtet und am Ende des Tages überall zu spüren ist. Während du in dieser Grenzstadt spazierst, zwischen den Häuten der Lupinen, die sich bei der Pest wie tote Insektenschalen in die Ferne streuen.
Wir waren unsichtbar, zwei Geister auf der Flucht vor der Vergangenheit inmitten einer Menschenmenge, die in ihrer Gegenwart ertrank.
Dein Zuhause war genau so, wie ich es mir vorgestellt hatte, als ich heimlich an deinem karottenfarbenen Haar roch. Ein sauberes und helles Nest mit lebendigen Gemälden und weißen Regalen voller Bücher. Ein Zufluchtsort vor der Welt, die verletzen kann, ein Zufluchtsort von der richtigen Größe, um Träume und Hoffnungen hineinzustopfen, ohne der Stille zu hoher oder zu leerer Mauern zu erliegen.
Im Wohnzimmer lagen drei Katzen zwischen den Kissen, vielleicht hast du meine Gedanken gelesen oder vielleicht war mein Gesichtsausdruck genug.
"Sie gehen nicht!" Sie beeilten sich zu klären, bevor Sie in Gelächter ausbrachen. Selbst wenn ich Ihre Sprache gesprochen hätte, hätte ich Ihnen nie gesagt, dass wir in dem Land, aus dem ich komme, noch lebendige Katzen essen.
Du hast immer noch gelacht, dass ich keine Zeit hatte, den Blick vom Rahmen neben dem Sofa abzuwenden.
"Das ist Richard."
Bevor der Traum zerplatzt ist.
„Wir sollten im September heiraten.“
Ich senkte meine Augen und versuchte Traurigkeit nachzuahmen, ließ mich von den Adern des Marmors hypnotisieren.
"Autounfall. Er kam von einem Geschäftsessen zurück, er hatte nie getrunken, aber an diesem Abend hatten sie ihn wegen einer dummen Wette dazu gezwungen.
Nur Gott weiß, wie sehr ich mir wünschte, ich könnte ein Wort sagen, ich näherte mich deinem Körper, der anfing, Farbe zu verlieren. Ich wollte dich wärmen, dich vor dieser Sonnenfinsternis beschützen, die begonnen hatte, dich zu verschlingen.
„Als sie es mir zeigten, war alles auf absurde Weise zusammengeknüllt.“
Du fingst an zu weinen, konntest nicht aufhören seinen Namen zu wiederholen. "Richard, Riccardo», du bist auf die Knie gefallen und fingst an, deinen Kopf auf den Holztisch zu schlagen. Das Foto war zu Boden gefallen, die Katzen waren in die anderen Räume geflüchtet.
Es war nur ich an deiner Seite.
An diesem Abend aßen wir zu Abend, ohne das Licht anzuschalten.
Am nächsten Tag hast du mich in den Kindergarten gebracht, in dem du gearbeitet hast.
Wir wussten beide, dass das keine gute Idee sein würde. Ich habe versucht, Ihnen verständlich zu machen, dass ich zu Hause bleiben soll, dass ich auf mich selbst aufpassen kann, dass ich nirgendwo hinlaufen werde und dass, obwohl ich nie an Liebe auf den ersten Blick geglaubt hatte, meine Natur es mir verbietet , ich fing an, etwas für dich zu empfinden, das nicht nur das Zusammenleben war.
Diese Sommersprossen in der gleichen Farbe wie dein Haar, die weiße Haut, die dich wie ein Alien aussehen ließ … Ich habe nicht rebelliert, ich hatte nicht die Kraft, alles wäre besser gewesen als deine Tränen.
Die Mütter sahen mich verächtlich an. Nur wenige kamen auf mich zu, fragten nach meinem Namen und gaben vor, wirklich an meiner Situation interessiert zu sein, während sie in Wirklichkeit nur Informationen sammelten, um sicherzustellen, dass ihr Kind in Sicherheit war. Mein Gesicht hat noch nie zu viel Vertrauen erweckt, vielleicht hast du mich deshalb unter vielen ausgewählt.
Du hast mich keinen Augenblick aus den Augen verloren.
„Rassist“, hast du einem von ihnen zugerufen.
„Was für ein Unsinn“, erwiderte die Frau. «Was hat Rassismus damit zu tun, hier geht es um die Sicherheit unserer Kinder.»
„Rassist“, wiederholten Sie.
Unsere Bindung wurde immer stärker.
Jede Nacht habe ich deine Tränen abgewischt. Ich schlief an seiner Stelle, atmete in dasselbe Kissen. Ich war überall bei dir, genau wie er. Es war nicht einfach, das Loch zu füllen, das Riccardo hinterlassen hatte, noch weniger für jemanden wie mich.
Ich wusste, ich war nur ein Ersatz, ein Ersatz. Ich wusste es und machte kein Drama daraus. Nur einer ist der Erste, alle anderen sind nichts weiter als Kopien, Versuche. Einer nach dem anderen, bis zum Schluss. Bis zum Tod.
Wir gingen am Strand entlang, ohne zu wissen, wohin wir gehen sollten, wir folgten einfach der Wasserlinie, so weit das Auge reichte. Wir hielten an, um uns die Toiletten anzusehen, als sie schlossen, und stellten uns die Stimmen der Gäste vor, die den ganzen Tag den Sand durchnässt hatten.
Du hast abends auf das angeschwollene Meer geschaut und dein Gesicht schien zu ihm zu sagen „jetzt lass mich in Ruhe“ oder „sei still, alle zusammen, es ist mir egal, was du zu sagen hast“.
Du saßt auf dem Sand, der das Sonnenlicht noch absorbieren konnte, getränkt mit Wärme wie eine Mutterdecke. Du standest da, laustest dem Lärm der Autos, die auf der Straße vorbeisausten, und dachtest, dass du niemals irgendwo anders sein wolltest.
"Weißt du, was mit diesem Ort nicht stimmt?" du hast mich gefragt.
Ich starrte nur auf dein windgepeitschtes Gesicht.
„Es ist diese ganze Unendlichkeit. Es gibt keine Berge, keine Gebäude, nur gerade Linien. Wenn du deinen Blick loslässt, läufst du Gefahr, nie wieder zurückzukehren."
Ich wandte mich dem Meer zu, das sich bei diesen Worten noch mehr beruhigt zu haben schien.
„Wenn Sie sich diese Zeilen ansehen und nirgendwo hinkommen, riskieren Sie früher oder später, verrückt zu werden.“
Nachts erbrachen die Wände des Hauses heftig die Hitze des Tages. Die Nächte waren immer die schlimmsten.
Ich hörte sie weinen, keuchen, sie packte die Laken mit ihren Zähnen, sie zerriss die Haut ihrer Oberschenkel, indem sie sie mit ihren Nägeln schnitt, sie hörte nicht auf, sich hin und her zu wälzen, bis ihre Kraft sie verließ. Ich stand still und tat so, als wäre alles normal.
Ich habe sogar so getan dass Nacht.
Die Nacht zum XNUMX. September.
Eine Nacht, die hätte sein sollen la Nacht.
Die Nacht der Hochzeit.
Sie wälzte sich im Bett hin und her, ihr Höschen rutschte auf der Seide und enthüllte den Körper unterbrochener Jugend. Im Dunkeln schien ihre verschwitzte, himmelblaue Haut einen ätherischen Glanz auszustrahlen, ich konnte nicht anders, als zu bemerken, dass sie auch Sommersprossen auf ihren Oberschenkeln hatte, den Innenseiten der Oberschenkel.
Sie wand sich wie ein Albtraum, aber sie war wach, hellwach. Er legte eine Hand zwischen seine Beine. Junge und weiche Finger. Erfahrene Finger. Finger, die das Zeichnen lehrten, die Kinder ernährten und versorgten, die Kinder anderer Leute.
Finger, die die Wärme einer Berührung nicht ersetzen konnten.
Ich war bewegungslos und tat so, als würde ich nichts sehen, nichts hören.
Aber ich war aufgeregt.
Sie goss sich ein kaltes Bier ein, ließ es mich trinken.
Dass du diesen Schaum ableckst, zusammen mit den schlechten Erinnerungen, den Enttäuschungen, den zu geraden Linien.
Dann war sie es, die meinen nassen Körper zu sich zog. Sie war diejenige, die mich auf die wildeste Art nehmen ließ, keine Tränen, keine Schreie, keine Stimmen.
In den Folgezeiten wurde es besser.
Man gewöhnt sich an alles.
Es wurde immer selbstverständlicher.
Oft ließ sie sich von mir bis zum Schluss penetrieren, manchmal taten wir es sogar am Strand, nach der Arbeit, wenn die Lichter der letzten Bäder der Saison ausgingen und wir nach stundenlangem Laufen und Jagen erschöpft ans Ufer fielen.
Manchmal verriet er seinen Namen, wenn er kam.
Er schrie "Richard!" als ich meinen Schwanz hinter sie gleiten ließ und sie ihre Fäuste in das Kissen grub.
Er wiederholte es stundenlang: «Riccardo. Richard. Richard".
Als er einschlief, streichelte er meinen Schwanz.
der Autor
Stefano Bonazzi, geboren 1983 in Ferrara, Webmaster und Grafikdesigner von Beruf, kreiert seit über zehn Jahren Kompositionen und Fotografien, die von der Welt der surrealistischen Popkunst inspiriert sind. Seine Werke wurden neben Italien auch in London, Miami, Seoul, Monaco und Melbourne ausgestellt. Als Autor debütierte er 2011 mit der Geschichte Poststationen in der Anthologie Automatischer Grill. Er hat mehrere Werke geschrieben und veröffentlicht. Die neusten sind Das Massaker von Italicus mit Vittorio Santi (Yellow Beak, 2019) e Eine Bocca Chiusa (Fernandel, 2019).
