Der Rasen entrollte sich wie ein Teppich, bis er den Himmel berührte.
Die Schulkinder trafen im Gänsemarsch im Park ein: einer nach dem anderen wie bunte Ameisen und jede hielt ihre rechte Hand auf der Schulter des vorausgehenden Begleiters. Das Hilfsmittel der Stütze war laut den Lehrern nützlich, um sofort zu bemerken, wenn eines der Kleinen die Straße entlang wanderte. Es waren ungefähr dreißig, und die Lehrer nur drei. Einmal hatte ein Ausflug einen Schneeball verursacht, aber nichts Ernstes war passiert, nur ein paar Kratzer, und am Ende hatten alle eine tolle Zeit.
"Trampeln Sie nicht die Blumenbeete!" Mit dieser Ermahnung lösten sich die Linien auf, und fröhliches Leben brach aus: die Kinder liefen ungeduldig wie Ponys, zu denen sich der Zaun öffnet, und der leichte Stempel streichelte den leicht feuchten Boden.
Die Lehrerin Vinciguerra, jung, zierlich, mit schmaler Taille, hatte kindliche Züge, eingerahmt von braunen Locken. Sie war nicht größer als die schlaksigste in der Klasse, und wenn sie sich der Klasse angeschlossen hätte, hätte niemand bemerkt, dass der Eindringling nicht mehr alt genug war, um die zweite Klasse zu besuchen.
"Pass auf, dass du dich nicht verletzt!" Die Lehrerin Pizziballa, die manche der Jüngeren „Mamma Pizza“ nannten, hatte mit fünfzig Jahren schon mehrere Generationen erzogen. Sie war ein sehr süßes Geschöpf, das mit einer Berufung zum Lehren und Muttersein geboren wurde, Rollen, die sie im Leben nie getrennt hatte: mater et Magistrat, so definierte er sich gern, indem er sich nachdrücklich mit der Weltkirche vergleicht.
Die beiden guten Frauen brachten hausgemachte Süßigkeiten, Apfelkuchen, Biskuitkuchen. Heute ist ein anderer Tag, die Pause ist im Park, die Kinder essen draußen, auf dem Rasen, und nicht im Klassenzimmer, wo der Himmel, die Blumen, die Sonne an die Wände gemalt sind. Heute ist die Welt real, die Sonne brennt und Rucksäcke enthalten Sandwiches und Fruchtsäfte.
Auch die von den Bäumen modulierte Stimme der Lehrer klingt flötenhaft, nicht gesetzt wie in der Schule, wenn sie sagen: «Male dieses kleine Blatt»; oder: "Setz dich schön hin."
Die Nachhut wurde von Maestro Quintavalle gebildet, einem an die Grundschule abgeordneten Sportlehrer. Ein großer Kiefer mit kräftigem Körperbau, in Blue Jeans, Sweatshirt, Anorak und Stiefeln mit Gummisohlen. Er hielt eine durchsichtige Plastiktüte voller Bälle und Bälle.
Im Park gab es einen schmalen Bach mit steinigem Grund, der in einem Becken endete, das kaum größer als eine Wanne war.
Die Kinder tauchten ihre Hände ins Wasser, jemand machte auch rücksichtslos ihre Schuhe nass. Der Meister entschied, dass es möglich sei, ohne Gefahr zu überqueren, und zeigte, wie es geht: Zuerst mussten sie ihre Hosen hochkrempeln, dann in kurzen Schritten gehen und ihre Füße auf die größeren Steine stellen.
Mit einem Schritt erreichte er die andere Seite und streckte seine Arme aus, um die jungen Pioniere willkommen zu heißen. Die Erzieher durchquerten den Bach und hielten die Kleinen an der Hand.
Jetzt haben die Kinder das Territorium in Besitz genommen, sie jagen sich, sie rufen sich an, sie spielen Fußball, und Quintavalle schießt überraschende Flachschüsse in das von zwei belaubten Platanen gesäumte Tor, während die Frugoli, die niemand im Team haben will, umgeben die Lehrer, die neue, alte Spiele für sie erfinden.
Ein paar Meter vom Park entfernt, in einer Schlucht voller Müll und altem Kram, im Niemandsland, ein kleiner Körper, halb von den Blättern verdeckt. Zusammengerollt in fötaler Position, nackt, Nabelschnur noch befestigt, Daumen der rechten Hand im Mund.
Es sieht aus wie eine Puppe das Neugeborene, das eine feige Natur vor ein paar Stunden losgeworden ist, indem sie es in den Graben zwischen den beiden geworfen hat poubelle.
Ich bin niemand, deshalb haben sie mich weggeworfen.
Ich bin nutzlos, ich war nervig.
Vielleicht hatte ich etwas falsch gemacht, aber ich weiß nicht mehr was.
Sicher war ich gemein, aber wann?
Wird es wegen der Tritte sein, die ich in den Bauch gegeben habe? O warum habe ich gegähnt?
Ja, es wird für das sein, was sie mich von der Brücke geworfen haben.
Wie schlimm, als ich auf den Steinen rollte!
Sie hätten mich irgendwo zurücklassen können, anstatt mich ins Leere zu werfen.
Ich muss meine Schulter haben, weil ich mich nicht umdrehen kann.
Brrr! Wie kalt!
Ich bin durstig. Ich bin hungrig. Hungrig und durstig. Und ich friere.
Nicht einmal ein Tropfen Wasser gab mir.
Ich muss schrecklich gewesen sein, aber ich habe nicht darum gebeten, geboren zu werden.
In meinem Nichts gab es weder Wahl noch Willen.
Ich bin niemand.
Wenn ich jedoch die Augen schließe, zwei sanfte Arme morbid sie heben mich hoch, sie wiegen mich und ich fühle mich nicht mehr gefroren.
Und eine sehr süße Stimme, die zu mir sagt: „Es tut mir leid, dass ich dich misshandelt habe. Lasst uns noch einmal von vorne anfangen."
Ihre Wut ist vergangen! Er hat mir verziehen! Er überschüttet mich mit Küssen, drückt mich fest an seine warme Brust.
Ich öffne meine Augen wieder und… ich bin immer noch ein totes Baby auf dem lebenden Gras.
Wie lang?
Aber jetzt weiß ich, dass sie kommen werden, um mich zurückzuholen.
Ich muss ruhig und angespannt bleiben, um zu warten. Sie suchen mich schon.
Ich höre Stimmen. Jemand rennt …
Dieser Ball … Wenn er ein bisschen näher kämeo… mit einem enormen Aufwand würde ich es wieder auf den Weg bringen können …
"Es ist Snackzeit, komm schon, Kinder, mach eine Pause!"
„Genug mit dem Ball. Lass uns im Kreis sitzen, lass uns einen magischen Kreis bilden."
Die Lehrer müssen hart arbeiten: Wenn die Kinder spielen, denken sie an nichts mehr, sie leben in einer anderen Dimension. Sie vergessen das Essen, das Spiel befriedigt sie.
«Werfen Sie die Papiere nicht hierhin und dorthin: Wir sammeln alles in einer Tasche», empfiehlt Maestro Quintavalle, «Sie wissen, dass die Natur respektiert werden muss. Wir müssen den Park so verlassen, wie wir ihn vorgefunden haben."
Die Kinder ließen sich in das dichte Gras fallen, jemand häufte das trockene Laub zu einer Art Sitzgelegenheit auf und setzte sich wie auf einen Thron.
Der abgepackte Snack begann. Dicke Finger zerrten lustlos die von den Müttern liebevoll zubereiteten Päckchen aus den Tüten: in Wachspapier eingewickelte, luftige Schinkenbrötchen, in der Domo-Packung eingeschweißte Buttertoasts, Müsli-Snacks, Päckchen mit Crackern.
Die Lehrer verteilen Servietten und Pappbecher, denn bald kommt der Nachtisch. Was wäre ein Picknick ohne Dessert?
Kinder, die auspacken, knabbern, knabbern oder einfach nur knirschen, haben nicht gemerkt, dass es einen neuen Snack-Begleiter gibt.
Ich bin niemand, den Albtraum verlassen, sitzt zwischen ihnen, die Beine nach türkischer Art übereinandergeschlagen. Er isst eine Orange. Er ist unendlich glücklich, seine blauen Schläfen flattern, sein Herz schlägt wie wild: In dieser neuen Welt ist er derselbe wie alle anderen Wesen, die ihm nahe stehen und die reden und lachen. Einer zeigt ihm, wie man aus der Flasche trinkt, ohne nass zu werden. Etwas verwirrt führt er die Thermoskanne an die Lippen und die kühlen Tropfen löschen seinen Durst.
Ein langes Mädchen lange – gewachsener als die anderen – geht mit einem Tablett in der Hand umher. Er bietet den Kuchen an und reicht ihm mit einem Lächeln auch ein Stück, der sich satt fühlt, ohne es zu essen.
«Mamma Pizza, Mama Pizza, ich weiß, wie man Pizza macht, ein kleiner Mann mit breiter Stirn und großen dunklen Augen quält die Lehrerin.
«Sag uns, wie das geht, damit wir das nächste Mal alle Pizza machen können», ermuntert ihn die Lehrerin.
Das Kind ahmt die Gesten nach, die es seiner Mutter beigebracht hat, kneten, glätten, würzen, backen, und während alle in die Hände klatschen, verkündet es ernst: «Wenn ich groß bin, will ich Pizzabäcker werden».
"Ich mache einen Geist, um meine Schwester zu erschrecken", ist die Absichtserklärung eines krausen Engels mit Augen so blau wie Murmeln, der bei der Ankündigung sein kleines Gesicht zu einer schrecklichen Grimasse verzieht.
"Ich bin der Fußballer, oder besser gesagt der Torhüter, ich stehe gerne im Tor!" warnt ein anderer, sommersprossiges Gesicht und Grübchen an Händen und Knien.
«Ja, aber Sie müssen Tore blocken, dürfen nicht zur Seite treten, um den Ball passieren zu lassen … Heute haben Sie zwei gesammelt …», scherzt Quintavalle.
"Ich bin der Klempner wie mein Vater!"
"Ich werde die Messer vorbereiten!"
Ich bin niemand er ist sehr aufmerksam, verliert keine silbe, sagt nichts, sondern hat sich entschieden: er will kind sein, wenn er groß ist!
"Der Bus kommt. Wir müssen los. Bei Kindern sammeln wir Papiere, Dosen, Krümel. Wir stecken alles in Umschläge. Wir dürfen keine Spur unserer Passage hinterlassen.“
Die Gruppe – rote Wangen, Rucksäcke auf den Schultern und eine unvermeidliche Laune – verlässt den Park, und diesmal sind es die Lehrer Vinciguerra und Pizziballa, die die Reihen der unermüdlichen Armee schließen.
Ich bin niemand er blieb auf dem Rasen stehen, seine Augen flehten, ein freudiges Lächeln auf seinen Lippen. Winken Sie mit Ihrer kleinen Hand, um Ihre Klassenkameraden zu begrüßen, die weggehen. Möchte sich ihnen anschließen, dem Ruf des Lebens folgen, ebenso wie dem des Hundes London folgt dem Heulen der Wölfe und wird mit ihnen zum Wolf…
Ein paar Meter vom Park entfernt, in einer Schlucht voller Müll und altem Kram, im Niemandsland, ein kleiner Körper, halb von den Blättern verdeckt. Zusammengerollt in fötaler Position, nackt, Nabelschnur noch dran.
Der Autor
Maria Rosaria Pugliese Sie ist Diplom-Volkswirtin und seit XNUMX Jahren für ein Kreditinstitut tätig. Er war schon immer sensibel für soziale Themen. Unter seinen Schriften das Debüt Verlorene Patienten (Robin Edizioni, 2010) und den Beitrag zur Anthologie Die Kehle (Giulio Perrone Editore, 2008) und zuEnzyklopädie nicht existierender Schriftsteller (I. Ausgabe, Boopen Led, 2009; II. Ausgabe, Homo Scrivens, 2012). Bei goWare veröffentlichte er die Kurzgeschichtensammlung Carretera. Vierzehn Geschichten auf dem Weg.
