Ich kann Ihnen nicht sagen, wie diese Geschichte begann, ich erinnere mich nur nicht, wie ich darin gelandet bin. Aber vielleicht ist es auch egal, weil die Präambeln oft nutzlos sind und nur dazu dienen, Zeit zu gewinnen. Was wirklich interessiert, ist der Saft, das kostbare Destillat, das man erhält, wenn man alles, was ihn umgibt, entfernt, ein paar Tropfen, die, wenn man sie zwischen zwei Händen gesammelt sieht, einen daran denken lassen, wie wenig Leben übrig bleibt, wenn man die Klumpen entfernt und abgeschöpft hat und gefiltert und so, kurz gesagt, wir haben nicht mehr viel übrig, wenn Sie das Überflüssige entfernen. Kurz gesagt, wir sind an dem Punkt angelangt, an dem dieser dumme Ausdruck auf dem mechanisch wirkenden, außer Kontrolle geratenen Gesicht erscheint, während Sie sich einen Film ansehen und sich sagen: "Hier, jetzt ist etwas passiert". Ich bin seit Tagen in einem Elektronik-Megastore gefangen, ich weiß nicht einmal wie viele, und das bin nur ich. Nun, die Nachricht ist nicht wirklich schockierend, wenn man an diejenigen denkt, die monatelang in einer Mine eingesperrt bleiben und dort vielleicht dehydriert, hungrig, erfroren sterben, und es ist nicht einmal so im Vergleich zu denen, die versehentlich in einer Enge landen und langer Schaft und dunkel, während sie leise einen Feldweg entlang gehen und crac!, ein morsches Holzbrett unter ihren Füßen bricht und lässt sie hinabstürzen, in den Abgrund, wenige Meter von der Welt entfernt, aber weit genug entfernt von jemandem, der sie retten kann. Die Kriminalmeldungen der Nachrichten haben nichts mit mir zu tun. Hier habe ich vorerst Essen und Trinken (es gibt zwei Automaten für Snacks, Getränke, Kaffee) und die Temperatur ist auch nicht schlecht (und dann, mit all den Geräten, die da sind, willst du eine Klimaanlage?). Die schockierende Nachricht ist eine andere, machen Sie sich bereit: Gestern, von einem Moment der Verzweiflung gepackt, hier eingesperrt zu sein, kauerte ich in einer Ecke, in der CD-Abteilung, und wen treffe ich? Elvis. Ich sage ihn, Elvis Presley, den King, verstanden? Er, der stolz seine Bananentolle und seine dicken Koteletten trägt (was zum Teufel, aber er war immerhin Elvis) und seinen klassischen weißen Anzug trägt, Pailletten, Pailletten, Fransenärmel, Stiefeletten, diese Haltung, diesen Gang, den er umarmt die Gitarre wie eine Frau, er war es von Kopf bis Fuß, er würde von einem südafrikanischen Zulu wie von einem Borneo erkannt werden. Er kommt auf mich zu und spricht in meiner Sprache mit mir und buchstabiert die Worte auch gut (verdammt, ich weiß, warum er Italienisch sprach, fragen Sie mich nicht, aber er war es).
„Alter, weine nicht“, sagt er mir.
Und wer am meisten weint, da ist Elvis vor mir.
Zart legt er seine Finger auf die Saiten und beginnt für mich zu singen Sind Du Einsam Heute Abend mit dieser seiner Stimme, die bei Gott vielleicht nicht die schönste sein wird, die man je gehört hat, nach den Ranglisten der Experten, aber mir war sie immer einzigartig, unmöglich zu reproduzieren, etwas Unerklärliches, fast Himmlisches, etwas, das man hört Dann bleibst du dort kleben und hörst bewegungslos zu, weil es nichts gibt, was dich in diesen Momenten mehr interessieren könnte.
Ich bewege meinen Kopf nach dem Lied, mein Kopf schwingt hier und da, ich sehe aus wie ein Narr, meine Augen geschlossen und ein Lächeln wie ein verliebter Teenager (nur die kleinen Herzen herum fehlen, die aufsteigen und knistern wie Popcorn), ich scheinen auch im Hintergrund korrigiert zu hören. Ich stelle mir romantische Spaziergänge und gekreuzte Hände und Küsse vor: Küsse auf die Wange (Schlag!); geformte Küsse (schiok!); Zungenküsse (sguish sguish!); zungenlose Küsse (uff!); denkwürdige Küsse (wow!); Küsse zum Vergessen (Zurücksetzen!); gestohlene Küsse (ne-ni ne-ni ne-ni!); gehetzte Küsse (boooom!); erbetene Küsse (Kuss?); Küsse hatte ich noch nie (fuck!); verlorene Küsse (nein!); gefundene Küsse (oh ja!); Küsse, die ein paar Sekunden dauerten (bye bye!); Küsse, die niemals enden (bitte nicht stören…).
Ende der Küsse. Und dann all das Rumknutschen, das ich über die Jahre als Junge, Mann, Erwachsener gehabt habe, die ich machen werde, vielleicht nicht als alter Mann, aber solange ich kann, ja, hier, all das Rumknutschen und so Lied als Soundtrack. Dann endet es und ich öffne meine Augen, aber Elvis ist weg.
„Elvis! Elvis!! Elvi!!!" [Anmerkung des Autors: Erhöhen Sie schrittweise die Ausrufezeichen, um mehr Betonung zu erzielen.]
Ich fange an, überall nach ihm zu suchen, aber er ist verschwunden, fort … Ich habe ihn wirklich gesehen, es war eine Vision, eine Erscheinung wie die von Gläubigen, was war das? Ich gehe um den Megastore herum und zurück zu dem Punkt, an dem ich ihn gesehen habe, dann ist nicht einmal die Zeit, einige Hypothesen herunterzurattern (Hypothese 1: Ich halluziniere, ich bin verrückt; Hypothese 2: Elvis erscheint nur den Auserwählten; Hypothese 3: Es ist ein Traum und das alles ist nie passiert Hypothese 4: Vielleicht hat sich eine Platte von der Decke oder ein Elektrokabel gelöst, es ist heruntergefallen und Boom!, es hat mich direkt auf den Kopf getroffen, also habe ich jetzt eine dieser seltsamen Erfahrungen auf Leben und Tod; Hypothese 5: Sie schreiben eine Geschichte über mich, oder sie schreiben über jemanden, der eine Geschichte über mich schreibt; und so weiter, Hypothesen über Geschichten, die zu absurd sind, um wahr zu sein, wie parallele Dimensionen und Plots, die für traumhafte, visionäre Filme geeignet sind, sozusagen à la David Lynch) und in der CD-Abteilung sehe ich jemand anderen, sage ich " jemand anderes", aber stattdessen ist es Frank Sinatra selbst, oh ja, ich irre mich nicht, The Voice, Ol' Blue Eyes, Frankie, nennen Sie ihn, wie Sie wollen, er ist es [Anmerkung des Autors: Ich lasse bewusst den Spitznamen Swoonatra weg, in Italien hat es noch nie so gut geklungen]. Er schaut mich an, zwinkert mir zu und sagt „Komm mit“ (auch er kann perfekt Italienisch. Okay, aber er war italienischer Abstammung oder er muss einen Sprachkurs bei Elvis gemacht haben).
Ich folge ihm, und wie kann man Frank Sinatra nicht folgen, wenn ich ihn nur laufen sehe, würde ich ihn gerne um Charisma-Wiederholungen bitten. Fang an zu summen wie fliegen mit me a capella und ich bin schon jetzt begeistert. Wir kommen in der Abteilung für elektrische Sessel an, er bedeutet mir, Platz zu nehmen, und schweigt einen Moment. Ich lehne die Rückenlehne zurück, bis ich die Position finde und es mir bequem mache (diese Sessel sind nicht schlecht, sie haben sogar den Vibro-Effekt!), während er mit dem Fuß wippt, um den Rhythmus vorzugeben. Ich sehe, wie magisch ein Mikrofon in seinen Händen erscheint – aber es ist seltsam, ich bin sicher, dass er es vorher nicht hatte – die Musik beginnt, die Trompete, das Klavier, der Kontrabass und alles andere, er schnippt im Takt mit den Fingern , nochmal wie Fly mit Me aber diesmal wird es gespielt wie auf einem Konzert, es ist eine Live-Show nur für mich, und der Kopf bewegt sich noch, schwingt hier und da, ich wie ein Narr und meine Augen geschlossen und ein Lächeln, ich fliege über den Megastore, überhole Ihn, wieder weiter oben, immer schneller, es ist Tag, ich tauche aus einer Wolke auf und pouffe!. Es fängt an kalt zu werden, es ist dunkel, stockfinster, eine Dunkelheit, die man noch nie zuvor gesehen hat [Anmerkung des Psychiaters: Oxymoron vom Autor dringend gewünscht!], ich bin im Weltraum, grenzenloser Weltraum, Planeten, Sterne, wandernde Satelliten, Shuttles, die Sonne, der Mond, die Erde – ich sehe einen Affen, der dort drüben auf einen Knochenhaufen klopft, zur Melodie von Also sprach Zarathustra von Strauss – schillernde Lichter, violett-gelb-grün-rot-blaues Farbspektrum, ein astraler Fötus und dann der schwarze Monolith, der auftaucht, auf mich zukommt, sich nähert, kurz davor ist, mich zu zerquetschen, aber nein, ich bin der Monolith. Ich bin es, ich zerquetsche sie alle (aber was nützt es, so groß und imposant zu sein, wenn ich sowieso alleine bin?). Dann denke ich darüber nach und fange wieder an abzusteigen, ich bin nicht mehr der Monolith, ich entferne mich, ich schleudere herunter wie ein Splitter, ein Feuerball, ich komme aus dem Dunkel, ich komme aus der Kälte, ich durchbohre die Wolke und wieder pouffe!, Tag wieder, runter zum Megastore, da ist es, ich sehe es, ich gehe wieder hinein, das Lächeln, die Augen geschlossen, ich wie ein Narr, der Kopf bewegt sich, schwankt hier und da, Augen offen: Die Musik ist weg , Frank Sinatra ist weg!
"Frank! Frank!! Frank!!!" [Anmerkung des Autors: Ich wiederhole das Konzept der Ausrufezeichen, und dann muss ich meinen stilistischen Entscheidungen Kontinuität verleihen.]
Auch er hat mich verlassen und ich frage mich, warum Gutes immer zu wenig währt [Anmerkung des Autors: Moment der Schaffenskrise, ich spiele den Joker], aber dann höre ich Gemurmel, da ist noch jemand, da, in der DVD-Abteilung, hier sie sind, ich komme näher und sehe sie deutlich, sie sind zu viert: Da sind Orson Welles, Alfred Hitchcock, Billy Wilder und Stanley Kubrick, die miteinander streiten. Ich will auf ihn zugehen, aber sofort hält mich etwas zurück, oder besser gesagt, jemand zieht mich am Arm, ich drehe mich um, ich sehe ihn, OMG! (Private Nachricht an den ehemaligen Katecheten: nein, tut mir leid, ich bin kein Gläubiger, aber dieser Ausdruck verriet eine gute Idee], ich hätte nie gedacht, ihn hier zu treffen, Humphrey Bogart! Bogie ist wie in gekleidet Casablanca, mit seinem Regenmantel und Hut mit dem Band, und dann diese qualmende Zigarette zwischen seinen Fingern. Aber warum sehe ich es schwarz auf weiß? Ich weiß nicht, aber diese Farbtöne stehen ihm sehr gut; Tatsächlich ist es das einzige Mal, dass ich denke, dass Farben im Kino überflüssig sind!
"Was willst du tun, Junge?" fragt er mich und zieht leicht eine Augenbraue hoch (wenn Sie sich fragen, ob er auch Italienisch sprach, ja, die Antwort ist ja. Und was für eine Stimme!).
„Was will ich machen? Dort, nur ein paar Schritte von mir entfernt, sind die größten Regisseure der Kinogeschichte. Jetzt gehe ich zu ihnen und unterhalte mich mit ihnen, das scheint mir das Minimum.“
"Sie laufen nicht weg, weißt du?" erwidert er kichernd.
"Ach nein? Und was ist mit Elvis und Frank Sinatra? Sie waren da und nach einem Moment waren sie weg.“
„Wach auf, Junge“, sagt Bogart zu mir und wird wieder ernst.
Ich bemerke, dass seine Zigarette nie ausbrennt. Er raucht weiter und das bleibt immer gleich. Aber was zum Teufel ist das? Mir kommt in den Sinn, dass es vielleicht ein filmischer Trick ist, dann starre ich darauf zurück. „Du meinst Aufwachen in dem Sinne, dass ich schlafe? Kurz gesagt, ich werde bald in meinem Bett aufwachen und alles wird sich als trivialer Traum herausstellen?»
„Hey, Kleiner, das haben sie schon gemacht. Du hast noch nie gesehen Der Zauberer von Oz? »
„Du hast recht, das kann nicht sein. Das wäre zu offensichtlich, oder? Also, was hast du gemeint?“
"Du kannst hier sehen, wen du willst, wann immer du willst."
Ich sehe ihn an, noch verwirrter als zuvor. Also geht er weiter.
„Schauen Sie zum Beispiel dort drüben in der Bücherabteilung nach. Siehst du das?"
Ein Typ erscheint, schwarzes Haar mit einer Uniform auf einer Seite, die bis knapp unter die Ohren reicht, und einem Schnurrbart, der ihm eine gewisse Bedeutung verleiht. Er trägt einen dunklen Anzug und eine Krawatte über einem weißen Hemd. Eifrig blättert er in Bänden.
"Und wer ist das?" Ich frage.
«Edgar Allan Poe, wen willst du denn haben», stellt er etwas genervt klar.
Ich will weitergehen, aber Bogie nimmt mich wieder am Arm.
„Vielleicht kannst du nicht gut hören, Junge. Lass Poe in Ruhe, er ist heute auch zwielichtig. Ich glaube, er hat mehr getrunken als sonst.“
„Aber vielleicht gibt es keine anderen Chancen“, jammere ich.
„Es werden aber noch viel mehr werden. Ich wiederhole: Sie können sehen, wen Sie wollen und wann Sie wollen. Wenn Sie Conan Doyle sehen wollen, können Sie ihn sehen. Wenn Sie Dostojewski oder Kafka sehen wollen, können Sie sie auch sehen."
"Zustimmen."
Ich resigniere endlich.
"Eine Frage, Junge: Welches Jahr haben wir?"
«Nun, als ich hierher kam, war es 2011, aber jetzt weiß ich es nicht mehr. Nun, es könnte 2012 sein, wie 2015, oder jedes andere Jahr.“
"Du hast dir seit meiner Zeit Sachen ausgedacht, huh?" sagt er zu mir und sieht sich um.
"Bereits."
«Und sag mir, Junge, hast du auch eine Maschine erfunden, die all das Geld zählt, das ein Mensch in seinem Leben weggeworfen hat? Ich meine, die, die man verschwendet hat, die man umsonst ausgegeben hat. Ich habe immer gedacht, dass so etwas in der Zukunft nützlich sein könnte."
«Nein, das haben wir nicht erfunden», antworte ich, während ich an all das Geld zurückdenke, das ich verschwendet habe, und an die Genialität einer solchen Vorrichtung.
"Schade... Dann kann die Zukunft nicht viel sein."
„Ja“, ich nicke wieder.
"Wie ist dein Name, Junge?"
Ich bleibe desorientiert, als hätte mir nie jemand diese Frage gestellt. Was ist mein Name? Wie ist mein verdammter Name?
„Ich weiß nicht“, antworte ich mit ehrlicher Bitterkeit.
"Darf ich dich Louis nennen?"
"Sicher, du kannst mich nennen wie du willst."
Ich denke ein bisschen darüber nach. Eigentlich Louis Ich habe nichts dagegen.
„Louis, vielleicht begründen wir heute eine wunderbare Freundschaft.“
Ich denke an diese Worte zurück, ich bin mir sicher, dass ich sie schon einmal gehört habe. Wo und wann weiß ich allerdings nicht mehr. Ich weiß nur, dass, während ich dort nachdenke, ein Nebel auftaucht, der immer dicker und dicker wird und aufsteigt, um Humphrey Bogart einzufangen und ihn mitzunehmen. Bogie verschwindet im verdammten Nebel, er verlässt mich auch.
"Humphrey!!!!!!" [Anmerkung des Autors: Es fühlte sich nicht so gut an, seinen Namen dreimal zu wiederholen. Allerdings spare ich nicht an der Gesamtzahl der Fragezeichen.]
Aber was meinte er damit, auf andere Gelegenheiten anzuspielen? Was soll das heißen, ich werde hier lange verrotten?
Die Nacht kommt und es ist, als ob die dunkelste und bedrückendste Niedergeschlagenheit mein Bett teilt (aber welches Bett? Höchstens ein elektrischer Sessel), die Niedergeschlagenheit, die ein erschöpfter und schwerfälliger Körper ist, und darunter ein bodenloser Abgrund, und darüber ein schwarzer und grenzenloser Himmel ohne Hoffnung. Ich denke und erinnere mich. Ich denke zurück und ich erinnere mich noch. Ich erinnere mich, besonders erinnere ich mich. Ich erinnere mich, dass diese Art von Laden mein Favorit war, ich erinnere mich an das letzte Konzert des Chefs und seine drei Stunden ohne Unterbrechung, ich erinnere mich Brasil von Terry Gilliam, ich erinnere mich an all die, die mir nach einer Weile auf der Straße begegnen und mich fragen, warum ich immer so dünn bin und vielleicht sogar noch dünner als vorher (aber ich habe einen schnellen Stoffwechsel, verdammt, den hast du noch nicht verstanden?), ich erinnere mich an getrunkene Biere, Biere mit Freunden und einsame Biere, helle Biere, dunkle Biere, rote ober- und untergärige Biere, Hopfenbiere, Weizenbiere, Gerstenmalzbiere, Doppelmalzbiere, Biere bernsteinfarben, Weißbiere, schaumig Bier, schaumfreies Bier, ich erinnere mich an Diskotheken, die ich nicht mochte und Diskotheken, die ich hasste (aber warum bin ich dann dorthin gegangen?), ich erinnere mich an diesen Klassenkameraden, der in jeder Hinsicht mit mir schlafen wollte und ich nicht, weil ich war besessen von einer anderen Frau, mit der ich zusammen war, die mich dann verließ, ohne mich sie auch nur aus der Ferne sehen zu lassen [Anmerkung der Zensur: Sie können die Bedeutung erraten, es ist nicht nötig, dieses Wort zu verwenden, das mit "f" beginnt], ich erinnere mich an die undenkbares Büschel, das ich in den Neunzigern getragen habe (natürlich habe ich immer geschaut Beverly Hills 90210), ich erinnere mich an die Grunge-Welle und als es schien, dass nur das existierte, erinnere ich mich an den Amiga 500 e Sinnvoll Fußball, ich erinnere mich an die Gabeln in der Schule und ans Scheitern (weil ich immer gespielt habe Sinnvoll Fußball), ich erinnere mich an die Pommarola mit Frikadellen, die meine Großmutter sonntags gemacht hat (was für ein Duft!, ich scheine es noch heute zu riechen), ich erinnere mich an den Commodore 64 und die Videospiele, ich erinnere mich an Subbuteo und die Spiele mit meinem Onkel der sich über mich lustig gemacht hat, als er gewann Ich erinnere mich immer an die Cola-Cola-Werbung mit den Flammen der Feuerzeuge [Anmerkung des Autors: Ich bin mir des Fehlers bewusst, aber man weiß nie, dass so ein Riese kommt und mich auffordert, ihm die zu zahlen Tantiemen für die Nennung des Namens] , ich erinnere mich an die langen Saxophon-Soli als instrumentales Zwischenspiel in den leichten Rockstücken der Achtziger, ich erinnere mich an Autofahrten auf dem Rücksitz und Pooh-Dalla-Venditti als Soundtrack (wie oft habe ich mich dabei ertappt, zuzuhören zu ihnen noch einmal im Griff der Nostalgie!), Ich erinnere mich an die Shorts und Kniestrümpfe und die blauen Bullauge-Schuhe und das Jäckchen, das ich immer in den Rasen warf, und die blonden Locken, die weg sind, erinnere ich mich NA als Kind ins Kino und dann kann ich mich an nichts mehr erinnern. Ich erinnere mich nicht mehr an meinen Namen oder wie ich hier gelandet bin. Dann fange ich hier wieder an zu denken, mir fällt nur eins ein, woran man in so einer Situation nicht denken sollte, sondern es einem verzweifelten Menschen erklären sollte: den Tod. Vielleicht meinte Bogart, dass wir uns alle auf der anderen Seite treffen und dann gibt es viele Gelegenheiten, sich wiederzusehen: Ich bin tot, er ist tot, alle sind tot. Ich frage mich immer wieder, hunderttausendmal: Werde ich sterben? Ich denke noch einmal. Natürlich werde ich sterben. Aber werde ich in diesem Megastore sterben? Ich werde sterben, ohne es je gesehen zu haben Der große-Schüssel von Seurat am Art Institute of Chicago und der Felix Feneon von Signac im MoMA in New York (und das ist in Ordnung, ich mag die pointillistische Bewegung!), ich werde sterben, ohne jemals in Japan oder Australien gewesen zu sein, ich werde sterben, ohne gut Englisch gelernt zu haben (ich sage gut in dem Sinne, dass es muss dem tatsächlichen Kenntnisstand entsprechen, der in meinem Lehrplan angegeben ist) und ein Instrument spiele, das eines ist (die Becken und die Triangel zählen jedoch nicht), werde ich sterben, ohne das Lesen beendet zu haben Auf der Suche nach der verlorenen Zeit von Proust, der seit langem auf meinem Nachttisch liegt und hier keine Kopie ist! [Anmerkung des Autors: Eigentlich liegt auf meinem Nachttisch eine Sammlung von Woody-Allen-Geschichten, aber meine Figur ist mehr damit beschäftigt, zu lesen], aber vor allem werde ich sterben, ohne jemals Worte wie arrogant, überheblich, okzidental, daguerreotypisch, synallagmatisch geäußert zu haben eine öffentliche Rede oder Begriffe aus anderen Zeiten wie nie, testé, Verbrecher mit Bekannten, nur um meine Besserwisserin zu zeigen (ich weiß, ist hässlich, aber so sagt man das und nicht „Know-how“. Ich nutzen Sie die Gelegenheit, um eine Petition zur Ersetzung der beiden Begriffe im Wortschatz der italienischen Sprache einzureichen)! Und dann fange ich an, diese Worte zu schreien, als wären sie eins, ohne Luft zu holen, und es kommt eine Art Singsang heraus (und das Schönste ist, dass die Gesamtzahl der Buchstaben die superkalifragilistische Ausdruckskraft von Mary Poppins bei weitem übertrifft!):
PROTERVOUBERTOSUCCIDUODAGHERROTYPICAL SINALLAGMATIC GIAMMAITESTÉFELLONE!!!
Etwas passiert. Ich denke, wenn ich so etwas auf einmal sagen kann und nie Luft holen kann, dann kann ich alles tun. Und während ich noch darüber nachdenke, erscheint eine riesige Schrift vor meinen Augen, in der große Buchstaben aufblitzen: WHO CARES (Ich bin mir nicht sicher, ob ich das wirklich gesehen habe, aber wenn, dann erschien es auf einem Flachbildschirm von 60 Zoll, lebendige Farben und hohe Bildauflösung). Wen kümmert es, wenn ich hier drin verrotte, wen kümmert es, wenn ich sterbe, wen kümmert es, wenn ich nichts sehe oder tue. Ich bin hier und kann sehen, wen ich will und wann ich will (oh, Humphrey Bogart hat mir gesagt, ich habe es mir nicht ausgedacht). Gerade als ich das merke, höre ich Musik, die langsam an Lautstärke zunimmt. Ich nähere mich der HiFi-Anlagen- und Verstärkerabteilung und sehe, dass sie eine Bühne aufgebaut haben, über der eine Band auftritt, und… und…. oh mein DICH! (Ich wiederhole dem ehemaligen Katecheten gegenüber, dass ich diesen Ausdruck falsch verwende), ist die Rock-Supergroup, von der ich immer geträumt habe: Jimi Hendrix an der Gitarre, Jaco Pastorius am Bass (wenn Sie ihn nicht kennen, gehen Sie sofort hin und sehen, was er konnte!), Keith Moon am Schlagzeug und Freddy Mercury am Gesang (der Keyboardplatz bleibt frei, weil die Keyboarder, die ich mag, alle noch am Leben sind!). Freddy (der gekleidet ist wie beim Wembley-Konzert 1986: weißer Anzug mit roten Streifen, dazu weißes Unterhemd und gelbe Jacke) sieht mich an und bedeutet mir mit dem Finger, in die erste Reihe zu setzen (es gibt sowieso nur die erste Reihe). Als ich mich hinsetze, geht er zum Mikrofon.
«Dieser is für U, Kerl» sagt Freddy Mercury (ich weise darauf hin, dass er im Gegensatz zu den anderen kein Italienisch spricht. Es lebe die Unkonventionalität!) und fährt dann fort: «Bei Megastores Odyssey".
Ein neues Lied, speziell für mich geschrieben. Und hier ist seine Stimme und er beginnt sich zu bewegen (uh, wie Freddy sich bewegt!) und Jimi Hendrix und Jaco Pastorius machen verrückte Dinge mit ihren Instrumenten und Keith Moon beginnt, sich zu rollen. Ich bin verzaubert, berauscht, entzückt [Anmerkung des Autors: Synonyme werden verwendet, um das Konzept zu verstärken], das Lied ist auch schön; es dauert Minuten und dann Stunden, Stunden und Stunden, die ganze Nacht, immer dasselbe, so sehr, dass ich einschlafe und morgens aufwache.
Wir sind wieder am Anfang. Die Supergroup ist weg, aber ich bin es. Ich kann Ihnen nicht sagen, wie diese Geschichte begann oder wie sie enden wird. Andererseits, was erwartest du von jemandem, der dir nicht einmal seinen Namen sagen kann? Vielleicht sollten solche Läden nicht immer geöffnet sein oder wenigstens einen Tag frei haben? Und ist es möglich, dass meine Getränke- und Essensvorräte nie zur Neige gehen? Aber was ist abschließend wirklich wichtig? Müssen Sie eine Erklärung finden oder ist es Ihnen egal und genießen Sie es in vollen Zügen? Ich habe entschieden, dass ich mich nichts mehr fragen werde, ich werde so leben, sehen, wen ich will und wann ich will, so lange ich will. Verdammt noch mal rationale Erklärungen, falls es eine gab. Zum Teufel auch mit Reklamationen. Ich meine es ernst, ich habe meine Lebensphilosophie geändert (leise: es war tatsächlich Humphrey Bogart, der mich davon überzeugt hat, diese Dinge zu sagen. Er ist hier, er ist neben mir, schwarz auf weiß, mit seiner endlos qualmenden Zigarette dazwischen seine Finger. Und ich schwöre, er richtet keine Waffe auf mich!). Das ist die ganze Geschichte. Ich gehe jetzt, ich habe in ein paar Minuten eine Verabredung mit Oscar Wilde in der Buchabteilung. Wir trinken zusammen Tee aus dem Automaten und er unterhält mich derweil mit seinen Aphorismen. Das einzige Problem ist, dass er mich gebeten hat, mich gut anzuziehen, aber ich weiß nicht, wie ich das machen soll, weil es hier nur Band-T-Shirts gibt und was ich trage, ist nicht so gut für ein Treffen mit einem Dandy wie ihm . Aber das ist ein Problem, das Sie nichts angeht, ich werde mich selbst darum kümmern.
"Lass uns gehen, Ludwig."
„Ja, Humphrey. Ähm, schau, da Elvis nichts mit mir zu tun hat … könntest du mir nicht zufällig einen Regenmantel und einen Hut leihen?“
„Nicht einmal tot, Louis. Nicht einmal tot.“
Die Zigarette raucht weiter. Und der Rauch vermischt sich mit dem Nebel. Bogart und ich verschwinden da drin.
Mirko Tondi Jahrgang 1977, erhielt eine besondere Erwähnung beim Troisi-Preis (2005), veröffentlichte Gedichte und Erzählungen in Anthologiebänden (darunter eine Geschichte für Mondadori-Krimis, 2010), einige Romane, die er gerne als „experimentell“ bezeichnet, ohne wissen, ob das wirklich so ist. Er betreut Schreibwerkstätten in Florenz (wo er auch den Literarischen Club organisiert) und Viareggio. Seine neueste Veröffentlichung, herausgegeben von Robin, ist Doppelt sehen (2018).
