Schau mir zu.
Ich bin hier, schau mich an.
Du rollst mit den Augen, du siehst mich. Tu so, als würdest du zum ersten Mal meinem Blick begegnen. Schau, ich bin schon ewig bei dir. Es ist sinnlos, nein zu sagen.
Ich war derjenige, der auf dich zuging, bevor ich überhaupt geboren wurde.
Ich war der Idiot, der sich verliebte, der in der Gallglyzinie deiner Falle stillstand.
Du warst das erste Brot. Und natürlich weißt du es. Zwischen deinen Brüsten lässt du Pflaumensaft und Wein fließen, verfluche den Duft deines Fleisches, das Gift deines Giftes.
Ja, okay, jetzt lächle, tu so, als wäre nichts passiert. Du bewegst dich. Hügel der Schultern und Meer der Schenkel.
Du veränderst dich, du weißt, dass du mich nicht verzauberst und du veränderst dich. Du bist nicht glücklich, du zwingst mich nicht genug, also durchstöberst du das Repertoire.
Es ist zwecklos für mich, es zu versuchen, ich glaube nicht an deine kindlichen Blicke, an die Haken deiner Erinnerungen, an die Krippenfiguren deiner langen Hände, an diese Musik deiner Stimme, die mich quält und die nachts zurückkehrt, um das zu beenden arbeiten. Ich glaube deinen Schritten nicht, das kannst nur du sein. Ich will deine Hüften nicht, ich will deine Hüften nicht mehr: Sie beleidigen mich mit ständigen Versprechungen. Das Gleiche tust du mit allen, zu vielen. Die gleichen, die dir alle antun, zu viele.
Ich gehe weg.
Du hast es richtig verstanden, ja, ich reise morgen ab.
Deine gotteslästerliche, tödliche, arme Liebe hat mir die Wege aller Möglichkeiten erniedrigt. Er tötete Kinder, er beschmutzte die Kirche von dem, was wir werden könnten.
Du hast mir nichts beigebracht.
Lachen.
Ja, Ma'am, Sie sind nur in der Lage, aus Ihrer Vergangenheit zu kopieren und geschminkte Kopien von dem zu schneiden, was bereits war. Mumie. Fetisch. Verwelkte Wunde. Lüge. (Also) buchstabieren. Porträt.
Du hebst dein Haar und lässt es dann fallen, wie schön es ist. Wie schwer ist deine Nacht. Was für Seufzer und Tränen, was für wilde Freude. Stunden um Stunden warten auf dich.
Ich gehe sowieso.
Du hebst eine Hand, lässt sie in Bachmusik sinken und sagst dann: „Geh weg“!
Es tut mir leid, ich wollte nicht. Ohne dich kann ich nicht sprechen, ich werde verwirrt, Gefühle vermischen sich, Gut und Böse trennen sich in einer gewissen Langeweile, das Leben kauert in einem warmen Schornstein der Stunden.
Ohne dich kann ich nicht mehr lieben.
Du hast gewonnen. Du bist stark zurückgekommen und fängst an zu tanzen, du hauest Kastagnetten und Mandolinen gegen die Tränen auf meinem Gesicht, du beleidigst mich. Du sagst mir, ich sei nichts, eine schüchterne Kakerlake, die nicht einmal rennen kann. Du sagst mir, ich bin so ein kleiner Teil von dir, ein Maulwurf, eine Eiterblume.
Ich kann nichts tun, außer gehen.
Ich packe.
Ich nehme nicht alles weg, ich mache es absichtlich.
Du weißt, dass ich früher oder später zurückkomme.
Bei Ihnen vor Ort.
Hallo, Neapel.
Patrizia Rinaldi lebt und arbeitet in Neapel. Sie hat einen Abschluss in Philosophie und ist auf Theaterschreiben spezialisiert. Seit 2010 nimmt er an literarischen Projekten am Jugendstrafinstitut von Nisida teil. 2016 gewann er den Andersen Award als bester Autor. 2006 gewann er den Pippi-Preis, unveröffentlichte Sektion. Unter seinen Veröffentlichungen erwähnen wir 2 x 1 = 2, illustriert von Otto Gabos, (Istos 2018 – Reihe Revolutionen); Die Gesellschaft der Sonnen, illustriert von Marco Paci, Gewinner des Andersen Award for Best Comics 2017 (Sinnos 2017); Garten der fernen Stadt, Gewinnerin des Laura-Orvieto-Preises 2017 (Lapis 2015); Friedrich der Wahnsinnige, Finalist für den Andersen-Preis 2015 (Sinnos 2014), Sentimentaler Rock, ins Serbische übersetzt (EL 2011); Pianoforte, ins Ungarische übersetzt und Finalist des Elsa Morante-Preises (Sinnos 2009). Für E/O Editions hat er veröffentlicht Drei, unvollkommene Zahl (übersetzt in den Vereinigten Staaten – Hrsg. Europa und in Deutschland – Hrsg. Ullstein), Weiß, heißes Rot, Aber schon vor Juni (Alghero-Preis 2015), Die männliche Tochter.
