Dieses Ereignis berührte die Fantasie von Voltaire, einem modischen, desillusionierten und manchmal zynischen Intellektuellen, wie ein Meteorit, der aus dem Weltraum in einen Teich fällt. Die große Aufklärung war schockiert. Er schrieb eine poetische Komposition, die Gedicht über die Katastrophe von Lissabon. 234 wütende Verse gegen die Theodizee von Leibniz. Er hat es auch an Pope ausgelassen. Viel, viel Pessimismus für einen Mann der Aufklärung

Sachen, die nicht gefallen haben Rousseau, ebenfalls gleichermaßen von diesem Unglück betroffen. Der introvertierte Genfer schrieb einen langen „langweiligen“ (in seinen eigenen Worten) Brief an Voltaire, in dem er seine „Beschwerden“ und seinen „Widerspruch“ gegenüber dem Gedicht begründete. Eine ziemlich giftige und wohlklingend unterwürfige Schrift, die manchmal an den dunklen und düsteren Autor von erinnert Geständnisse, so sehr die sonnigste aller philosophischen Abhandlungen.

Voltaire schenkte Rousseaus Kritik wenig Beachtung. Er übermittelte seine Überlegungen an die Candide oder Optimismus. Eine Romanbroschüre, die nur er schreiben konnte.

Während in der Ginestra von Leopardi, der ebenfalls vom Erdbeben in Lissabon getroffen wurde, gibt es kein Licht am Ende des Tunnels der Geschichte, in Volterras Candido gibt es ein schwaches Licht. Es ist das Licht der Moderne.

In der letzten Zeile des Romans, als Antwort auf Pangloss, die Theodizee, formuliert der junge und einfältige Candide sein Lebensprogramm „... trotzdem müssen wir unseren Garten bebauen“ (Wir müssen unseren Garten pflegen). Als Innen- und Außenraum verstanden. Ist es nicht dasselbe wie die kantische Grabinschrift „Das Sittengesetz in mir und der Sternenhimmel über mir?“. Und vielleicht ist das nicht der Sinn des Endes von Krieg und Friedenwenn Pierre Bezuchov, konfrontiert mit so viel Bösem, murmelt „noch Wir müssen live, muss Liebe, muss glauben!".

Gedicht über die Katastrophe von Lissabon

Italienische Übersetzung von Francesco Tanini

Arme Menschen! und unser armes Land!
Schreckliche Häufung von Katastrophen!
Tröster aller nutzlosen Schmerzen!
Philosophen, die es wagen zu schreien, alles ist gut,
Kommen Sie und betrachten Sie diese schrecklichen Ruinen:
zerbrochene Wände, zerfetztes Fleisch und Asche.
Frauen und Kleinkinder stapelten sich übereinander
unter Steinbrocken verstreute Äste;
Hunderttausend Verwundete, die die Erde verschlingt,
zerfetzt und blutig, aber immer noch pochend,
von ihren Dächern begraben, vergeben sie ohne Hilfe,
zwischen entsetzlichen Qualen, ihrem elenden Leben.

Zum gedämpften Wehklagen sterbender Stimmen,
beim erbärmlichen Anblick rauchender Asche,
du wirst sagen: das ist die Wirkung der ewigen Gesetze
dass sie einem freien und guten Gott keine Wahl lassen?
Sie werden sagen, wenn Sie diese Opferhaufen sehen:
War das der Preis, den Gott für ihre Sünden zahlte?
Welche Sünden? Welchen Fehler haben diese Säuglinge begangen?
zerquetscht und blutig an der mütterlichen Brust?
Das Lissabon, das war, kannte mehr Laster
von Paris und London, versunken in Freuden?
Lissabon ist zerstört und Paris tanzt.
Friedliche Zuschauer, unerschrockene Geister,
von sterbenden Brüdern, die Zeugen des Schiffbruchs werden
du suchst in Frieden nach den Ursachen von Katastrophen;
aber wenn du die widrigen Schicksalsschläge fühlst,
menschlicher werden und wie wir weinen.

Glaub mir, wenn die Erde uns im Abgrund verschlingt
Unschuldig ist die Klage und berechtigt der Schrei:
überall in ein grausames Schicksal gehüllt,
in böser Raserei und tödlichem Hinterhalt,
von allen Elementen angegriffen werden:
Gefährten meiner Krankheiten, wir können uns immer noch beklagen.
Es ist Stolz, werden Sie sagen, abstoßender Stolz
was uns sagen lässt, dass der Schmerz hätte geringer sein können.
Frage nun die Ufer meines Tejo,
stöbere, komm schon, unter den blutigen Trümmern,
fragen die Sterbenden in großer Angst,
wenn es der Stolz ist, der schreit: „Hilf mir, o Himmel!
O Himmel, erbarme dich des menschlichen Elends!"

„Alles ist gut, sagst du, und alles ist notwendig“.
Ohne dieses Massaker, ohne Lissabon zu schlucken,
wäre das Universum schlimmer?
Sind Sie wirklich sicher, dass die ewige Ursache
dass alles kann, das alles weiß, für sich schafft
er konnte uns nicht in dieses traurige Klima werfen
ohne uns unter Vulkanen anzuzünden?
Würdest du also die höchste Macht begrenzen?
Um nachsichtig zu sein, würdest du sie daran hindern?
Hat er nicht den ewigen Handwerker in der Hand
Unendlich bedeutet passend für seine Entwürfe?
Ich wünsche demütig, ohne den Herrn zu beleidigen,
dass dieser Abgrund von Schwefel und Salpeter entflammt ist,
entzündete ein Feuer in einer Wüste;
Ich respektiere Gott, aber ich liebe das Universum.
Wenn der Mensch es wagt, sich über eine so schreckliche Geißel zu beschweren
leider nicht, weil er stolz ist, sondern weil er leidet.

Die armen Bewohner dieser öden Küsten,
Sie würden inmitten entsetzlicher Qualen getröstet werden
wenn jemand zu ihm sagte: "Sinke hin und stirb in Frieden,
eure Häuser zum Wohle der Welt werden zerstört;
andere Hände werden andere Paläste bauen;
andere Menschen werden die Mauern, die Sie heute hier sehen, einstürzen lassen;
Der Norden wird heute durch deine Verluste bereichert,
Ihre Übel von heute sind im Allgemeinen gut;
In den Augen Gottes bist du den abscheulichen Fadennudeln gleich
Wessen Beute wirst du am Grund der Grube sein?
Schreckliche Sprache für die Verletzten!
Grausam! Füge meinem Schmerz keine Empörung hinzu!

Widerstehe meiner Qual nicht länger
die unveränderlichen Gesetze der Notwendigkeit:
diese Kette von Körpern, Geistern und Welten.
O Träume der Weisen! O abgründige Chimären!
Gott hält die Kette in seiner Hand und ist nicht angekettet;
Von seiner weisen Wahl ist alles bestimmt:
Er ist frei, gerecht und keineswegs unbarmherzig.
Warum leiden wir dann unter einem gleichgesinnten Herrn?

Hier ist der fatale Knoten, der gelöst werden musste.
Indem du es wagst, sie zu leugnen, wirst du unsere Krankheiten heilen?
Das zitternde Volk unter göttlicher Hand
Von dem Bösen, das du leugnest, haben sie den Grund gesucht.
Wenn das Gesetz, das seit jeher die Elemente beherrscht
kann mit dem Wehen der Winde Steine ​​fallen lassen,
Wenn die Laubeichen mit Blitzen Feuer fangen,
auch wenn sie die Schläge nicht spüren, die sie umwerfen;
aber ich lebe, ich fühle und mein Herz ist bedrückt
bittet den Schöpfergott um Hilfe;
ihre Kinder, ja, aber in Schmerzen geboren,
Reichen wir unserem einzigen Vater die Hände.

Bekanntlich fragt die Vase den Töpfer nicht:
warum hast du mich so feige, vergänglich und grob gemacht?
Es kann nicht sprechen oder denken:
diese Urne, die sich bildet, die in Stücken zu Boden fällt
vom Handwerker bekam er kein Herz
sich nach dem Guten sehnen und das Böse fühlen.
Sein Schmerz, sagst du, ist der eines anderen gut...
Mein blutiger Körper wird tausend Insekten Leben geben.
Wenn der Tod den Übeln, die ich erlitten habe, ein Ende macht,
ein schöner Trost ist es, die Würmer füttern zu gehen!
Schmuddelige Verhörer des menschlichen Elends,
anstatt mich zu trösten, machst du meine Schmerzen noch bitterer;
und in dir sehe ich nur hilflose Anstrengung
von unbeugsamen Verwundeten, die glücklich sein wollen.

Im ganzen bin ich nur ein kleines Stück:
ist wahr; aber die Tiere zum Leben verurteilt,
alle unterliegen dem gleichen Gesetz,
Sie leben in Schmerzen und sterben wie ich.
Der Geier klammerte sich an die scheue Beute
gerne frisst er sein blutiges Fleisch:
alles scheint gut für ihn zu laufen; aber bald wiederum
ein Adler mit scharfem Schnabel verschlingt den Geier.
Der Mann schlägt den hochmütigen Adler mit tödlichem Blei,
bis er selbst sich im Kampf im Staub ausstreckte,
blutend und von Schlägen durchbohrt, mit anderen sterbend,
dient als scheußliches Futter für Greifvögel.
So seufzen in der ganzen Welt alle Lebenden,
Geboren für den Schmerz, geben sie einander den Tod.
Und du setzt dich aus diesem fatalen Chaos zusammen,
vom Bösen jedes Wesens, der allgemeinen Freude?
Welches Glück! O schwacher und elender Sterblicher!
„Alles ist gut“ rufst du mit schriller Stimme:
Das Universum verweigert dich und dein eigenes Herz
er hat deinen Irrtum hundertmal geleugnet.

Elemente, Tiere, Menschen, alles befindet sich im Krieg.
Gestehen wir es, das Böse ist auf Erden:
der zugrunde liegende Grund ist unbekannt.
Vom Urheber alles Guten kam das Böse?
Es ist vielleicht der schwarze Typhon, der barbarische Arimanno
Wer verurteilt uns durch tyrannisches Gesetz zum Bösen?
Der Verstand lässt diese hasserfüllten Monster nicht zu,
dass die zitternde Welt der Alten Götter gemacht hatte.
Aber wie kann man sich einen Gott vorstellen, das Gute selbst,
der seine Güter an geliebte Geschöpfe verschwendete,
Wer goss dann mit beiden Händen Böses über sie?
Welches Auge kann seine tiefen Enden durchdringen?
Aus dem vollkommenen Wesen konnte das Böse nicht geboren werden;
Es kann nicht von anderen kommen, denn nur Gott ist Meister.
Und doch existiert es. O traurige Wahrheiten!
O seltsames Gewirr von Widersprüchen!
Ein Gott kam, um unser gequältes Geschlecht zu trösten,
die Erde besuchte er, ohne sie zu verändern.
Ein arroganter Sophist behauptet, er könne es nicht;
er könnte, sagt ein anderer, aber er wollte nicht.
Das wird er zweifellos; aber während wir argumentieren,
Unterirdische Donnerschläge verschlingen Lissabon,
und von dreißig Städten zerstreuen sie die Trümmer,
vom blutigen Bett des Tejo nach Gibraltar.

Jeder Mensch wurde schuldig geboren und Gott bestraft seine Rasse;
oder der absolute Meister der Welt und des Weltraums,
ohne Zorn und ohne Mitleid, ruhig und gleichgültig,
er betrachtet die ewigen Wirkungen seines ersten Willens;
oder formlose Materie, rebellisch gegen ihren Herrn,
es trägt die Mängel mit sich, so notwendig es auch ist;

oder Gott will uns auf die Probe stellen, und die Sterblichen bleiben
es ist nichts als ein jämmerlicher Übergang in die ewige Welt.

Hier leiden wir vorübergehende Schmerzen;
der Tod ist ein Gut, das unserem Elend ein Ende setzt;
aber wenn wir aus dieser schrecklichen Passage herauskommen
Wer von uns wird sagen können, dass wir das Glück verdienen?

Was auch immer unsere Entscheidung sein mag, es gibt tatsächlich zu zittern:
wir wissen nichts und nichts ist ohne Thema.
Muta ist Natur und vergebens fragen wir sie:
wir brauchen einen Gott, der zu den Menschen spricht;
es liegt an ihm, seine Arbeit zu erklären,
um die Schwachen zu trösten und die Weisen zu erleuchten.
Zweifel und Irrtum aufzugeben, ohne seine Hilfe,
der Mann wird vergebens die Stütze eines Stocks suchen.
Mit welchen obskuren Fäden erklärt Leibnitz nicht
im geordnetsten aller möglichen Universen,
eine ewige Unordnung, ein Chaos von Unglück,
zu unserem eitlen Vergnügen weben wir echten Schmerz;
Es erklärt mir auch nicht warum, wie die Schuldigen, aber die Unschuldigen
muss das Böse erleiden, ohne zu entkommen;
Ich verstehe auch nicht, warum alles gut ist:
Ach! Ich bin wie ein Arzt, der nichts weiß.

Plato argumentiert, dass der Mensch einst geflügelt war
mit dem Körper unverwundbar für tödliche Schläge;
Schmerz, der Tod kam nie näher
zu seinem Gnadenstand, der sich so sehr von dem heutigen unterscheidet!
Er klammert sich an, leidet, stirbt; was geboren wird, ist dazu bestimmt, zu vergehen;
Der Zerstörung ist die Natur Reich.
Ein Schwächling aus Nerven und Knochen
er kann nicht umhin, vom Wirbelsturm der Welt beeinflusst zu werden;
diese Mischung aus Staub, Flüssigkeiten und Blut
es wurde geknetet, um sich aufzulösen;
und die schnellen Sinne solch lebhafter Nerven
sie waren dem Schmerz unterworfen, der ihnen dann den Tod bringt.
Das lehrt mich das Naturgesetz.
Ich verlasse Platon, ich lehne Epikur ab.
Bayle weiß mehr als jeder andere: Ich werde ihn konsultieren:
Balance in der Hand, lehrt uns Bayle zu zweifeln;
weise und alt genug, keine Systeme zu haben,
Er zerstörte sie alle und stellte sich sogar selbst in Frage:
darin ähnlich dem Blinden, der den Philistern ausgesetzt ist
der unter die mit eigenen Händen niedergerissenen Mauern fiel.

Was kann der Geist also am Horizont sehen?
Nichts: weil sich das Buch des Schicksals vor seinen Augen verschließt.
Der Mensch, sich selbst fremd, ist dem Menschen unbekannt.
Was sind Sie? wo bin ich? wohin ich gehe? und wo komme ich her?
Gequälte Atome in diesem Schlammhaufen,
die der Tod schluckt und deren Schicksal auf dem Spiel steht;
sondern denkende Atome, Atome, deren Augen
von Gedanken geleitet, maßen sie den Himmel:
mit unserem ganzen Wesen streben wir nach Unendlichkeit,
doch kennen wir uns selbst nicht.
Diese Welt, Schauplatz von Stolz und Irrtum,
Es ist voll von unglücklichen Menschen, die glauben, dass alles in Ordnung ist.
Jeder trauert und stöhnt, während er das Gute sucht;
Niemand will sterben, nicht einmal wiedergeboren werden.

Doch in den Tagen, die für Schmerzen bestimmt sind,
Tränen trocknen wir gerne;
aber Freude verblasst und vergeht wie ein Schatten,
während die Schmerzen, Verluste und Reue zahlreich sind.
Die Vergangenheit ist nur eine unangenehme Erinnerung,
dunkel ist die Gegenwart, wenn es keine Zukunft gibt,
wenn die Grabesleere das denkende Ego zerstört.
Eines Tages wird alles gut: das ist die Hoffnung;
heute ist alles gut: das ist die Illusion.
Die Weisen haben mich getäuscht, nur Gott hat recht.
Demütig in meinen Seufzern, anfällig in meinen Sorgen,
Ich mache der Vorsehung keinen Vorwurf.
Weniger düsterer Stimmung wurde ich einmal gesehen
der süßen Freuden, die verführerischen Gesetze zu singen.
Meine Gewohnheiten haben sich mit der Zeit geändert, und in meinem Alter,
Teilhaber menschlicher und missverstandener Schwäche,
Suche nach etwas Licht in der dunklen Nacht,
Ich kann nur leiden, ohne ein Wort zu sagen.

Einst ein Kalif, am Ende seines Lebens,
Zu dem Gott, den er verehrte, betete er:
„Ich bringe dir, nur Gott, welche Grenzen du hast,
was du nicht hast in deiner ungeheuren kraft:
die Mängel, das Bedauern, das Böse und die Ignoranz.“
Aber er könnte hinzufügen: Hoffnung.