Este evento golpeó la imaginación de Voltaire, un intelectual a la moda, desencantado ya veces cínico, como un meteorito que cae del espacio exterior en un estanque. La gran Ilustración estaba conmocionada. Escribió una composición poética, la Poema sobre el desastre de Lisboa. 234 versos furiosos contra la teodicea de Leibniz. También se desquitó con Pope. Mucho, mucho pesimismo para un hombre de la Ilustración

Cosas que no me gustaron Rousseau, también igualmente afectado por esa desgracia. El introvertido de Ginebra escribió una larga carta "aburrida" (en sus propias palabras) a Voltaire motivando sus "quejas" y su "disentimiento" del poema. Una escritura, más bien venenosa y melifluamente obsequiosa, que recuerda por momentos al oscuro y lúgubre escritor de confesiones, tanto el más soleado de los tratados filosóficos.

Voltaire prestó poca atención a las críticas de Rousseau. entregó sus reflexiones al Cándido u optimismo. Una novela-folleto que sólo él sabía escribir.

Mientras en el Ginestra de Leopardi, que también fue golpeado por el terremoto de Lisboa, no hay luz al final del túnel de la historia, en el Cándido de Volterra hay una luz débil. Es la luz de la modernidad.

En la última línea de la novela, respondiendo a Pangloss, la teodicea, el joven y simplón Cándido plantea su programa de vida "... sin embargo debemos cultivar nuestro jardín" (el faut cultiver nuestro jardín). Entendido como espacio interior y exterior. ¿No es lo mismo que el epitafio kantiano "La ley moral dentro de mí y el cielo estrellado sobre mí?". Y tal vez ese no es el punto del final de Guerra e Pacecuando Pierre Bezuchov, ante tanto mal, murmura “aún Tenemos que vivir, necesario amor, necesario ¡creer!".

Poema sobre el desastre de Lisboa

Traducción al italiano por Francesco Tanini

¡Pobres humanos! y nuestra pobre tierra!
Terrible acumulación de desastres!
¡Confortadores de todo dolor inútil!
Filósofos que se atreven a gritar que todo está bien,
ven y contempla estas horrendas ruinas:
paredes rotas, carne desgarrada y cenizas.
Mujeres y bebés apilados uno encima del otro
bajo pedazos de piedras, ramas esparcidas;
cien mil heridos que la tierra devora,
destrozado y ensangrentado pero todavía palpitante,
enterrados por sus techos, perdonan sin ayuda,
entre atroces tormentos, sus miserables vidas.

A los gemidos ahogados de voces agonizantes,
ante la lamentable visión de las cenizas humeantes,
dirás: este es el efecto de las leyes eternas
que no dejan elección a un Dios libre y bueno?
Dirás, viendo estos montones de víctimas:
¿Fue este el precio que Dios pagó por sus pecados?
¿Qué pecados? Que culpa han cometido estos infantes
aplastado y ensangrentado en el pecho materno?
La Lisboa que fue conoció más vicios
de París y Londres, inmersos en los placeres?
Lisboa está destruida y París baila.
Espectadores pacíficos, espíritus intrépidos,
de hermanos moribundos presenciando el naufragio
buscas en paz las causas de los desastres;
pero si sientes los golpes adversos del destino,
ser más humanos y llorar como nosotros.

Créeme, cuando la tierra nos trague en el abismo
inocente es el lamento y legítimo el grito:
por todas partes envuelto en un destino cruel,
en frenesí perverso y emboscada mortal,
siendo atacado por todos los Elementos:
compañeros de mis males, aún podemos quejarnos.
Es orgullo, dirás, orgullo repugnante
lo que nos hace decir que el dolor podría haber sido menor.
Pregunta, ahora, las orillas de mi Tajo,
hurga, vamos, entre los malditos escombros,
preguntan los moribundos, con gran terror,
si es el orgullo el que clama: “¡Ayúdenme, oh cielos!
¡Oh Cielo, ten piedad de la miseria humana!"

“Todo está bien, dices, y todo es necesario”.
Sin esta masacre, sin tragarse Lisboa,
¿Sería peor el universo?
¿Estás realmente seguro de que la causa eterna
que todo puede, que todo lo sabe, creando por si mismo
no pudo arrojarnos a estos climas tristes
sin alumbrarnos bajo volcanes?
Entonces, ¿limitarías el poder supremo?
Para ser indulgente entonces, ¿los impedirías?
¿No tiene en sus manos al eterno artesano
¿Infinito significa adecuado para sus diseños?
Humildemente deseo, sin ofender al Señor,
que este abismo inflamado de azufre y salitre,
encendió un fuego en un desierto;
Respeto a Dios, pero amo el universo.
Si el hombre se atreve a quejarse de tan terrible flagelo
no es porque sea orgulloso, ay, sino porque sufre.

Los pobres habitantes de estas costas desoladas,
serían consolados en medio de horrendos tormentos
si alguien le dijera: "Húndete y muere en paz,
vuestras casas por el bien del mundo son destruidas;
otras manos edificarán otros palacios;
otras personas verán caer los muros que ustedes ven aquí hoy;
el norte se enriquecerá con tus pérdidas hoy,
vuestros males de hoy son buenos a nivel general;
a los ojos de dios eres igual a los viles fideos
presa de quién serás en el fondo del pozo”?
¡Lenguaje horrible para los heridos!
¡Cruel! ¡No añadas ultraje a mi dolor!

No te opongas más a mi angustia
las inmutables Leyes de la Necesidad:
esta cadena de cuerpos, espíritus y mundos.
¡Oh sueños de los sabios! ¡Oh abismales quimeras!
Dios tiene la cadena en su mano y no está encadenado;
De su sabia elección todo se establece:
Es libre, justo y de ninguna manera implacable.
Entonces, ¿por qué sufrimos bajo un Señor ecuánime?

Aquí está el nudo fatal que había que desatar.
Al atreverte a negarlos, ¿curarás nuestros males?
El pueblo tembloroso bajo una mano divina
Del mal que niegas han buscado la razón.
Si la ley que siempre ha regido los elementos
puede hacer caer rocas con el soplo de los vientos,
si las frondosas encinas se incendian con un rayo,
aunque no sientan los golpes que los derriban;
pero vivo, siento y mi corazón está oprimido
pide ayuda al Dios creador;
sus hijos, sí, pero nacidos con dolor,
extendamos nuestras manos a nuestro único padre.

Como sabemos, el jarrón no le pregunta al alfarero:
¿Por qué me hiciste tan cobarde, transitorio y grosero?
No puede hablar ni pensar:
esta urna que se forma, que cae al suelo en pedazos
del artesano no recibió un corazón
anhelar el bien y sentir el mal.
Su dolor, dices, es el bien de otro...
Mi cuerpo ensangrentado dará vida a mil insectos.
Cuando la muerte ponga fin a los males que he sufrido,
un lindo consuelo es ir a dar de comer a los gusanos!
Sórdidos interrogadores de la miseria humana,
en vez de consolarme, haces más amargas mis penas;
y en ti solo veo esfuerzo inútil
de indómito herido que quiere ser feliz.

En total no soy más que un pedacito:
es verdad; pero los animales condenados a vivir,
todos sujetos a la misma ley,
viven en el dolor y mueren como yo.
El buitre se aferró a la presa tímida
con gusto se alimenta de su carne ensangrentada:
todo parece irle bien; pero pronto, a su vez,
un águila de pico afilado devora al buitre.
El hombre hiere al águila altiva con plomo mortal,
hasta que él mismo, en la batalla, tendido en el polvo,
sangrando y traspasado a golpes, con otros muriendo,
sirve como comida horrible para las aves rapaces.
Así en el mundo entero gimen todos los vivos,
nacidos para el dolor, se dan la muerte unos a otros.
Y recompones, de este caos fatal,
de la maldad de cada ser, la alegría general?
¡Que felicidad! ¡Oh débil y miserable mortal!
“Todo está bien”, gritas con voz aguda:
el universo te niega, y tu propio corazón
él negó tu error cien veces.

Elementos, animales, humanos, todo está en guerra.
Confesémoslo, el mal está en la tierra:
se desconoce la razón subyacente.
¿Del autor de todo bien vino el mal?
Es quizás el Tifón negro, el bárbaro Arimanno
¿Quién por ley tiránica nos condena al mal?
La mente no admite estos odiosos monstruos,
que el mundo tembloroso de los antiguos había hecho Dioses.
Pero cómo concebir un Dios, la bondad misma,
que prodigó sus bienes en amadas criaturas,
¿Quién, pues, derramó mal sobre ellos con ambas manos?
¿Qué ojo puede penetrar sus extremos profundos?
Del Ser Perfecto no pudo nacer el mal;
No puede venir de otros, porque sólo Dios es Maestro.
Sin embargo, existe. ¡Oh tristes verdades!
¡Oh extraña maraña de contradicciones!
Un Dios vino a consolar a nuestra raza afligida,
la tierra que visitó sin cambiarla.
Un sofista arrogante sostiene que no pudo;
pudo, dice otro, pero no quiso.
Lo hará, sin duda; pero mientras razonamos,
los rayos subterráneos engullen Lisboa,
y de treinta ciudades esparcen las ruinas,
del lecho sangriento del Tajo a Gibraltar.

Cualquiera de los dos nació culpable y Dios castiga a su raza;
o el Dueño absoluto del mundo y del espacio,
sin ira y sin piedad, tranquila e indiferente,
contempla los efectos eternos de su primera voluntad;
o materia informe, rebelde contra su amo,
lleva consigo los defectos, por necesaria que sea;

o Dios quiere ponernos a prueba, y los mortales se quedan
no es más que un miserable pasaje al mundo eterno.

Aquí sufrimos dolores pasajeros;
la muerte es un bien que pone fin a nuestras miserias;
pero cuando salimos de este horrible pasaje
¿Quién de nosotros podrá decir que merecemos la felicidad?

Sea cual sea nuestra decisión, de hecho hay que temblar:
nada sabemos y nada es sin tema.
Muta es la Naturaleza y en vano le preguntamos:
necesitamos un Dios que hable al hombre;
le toca a él explicar su trabajo,
para consolar a los débiles e iluminar a los sabios.
A abandonar la duda y el error, sin su ayuda,
el hombre en vano buscará el apoyo de un palo.
Leibnitz no explica con qué oscuros hilos
en el más ordenado de los universos posibles,
un eterno desorden, un caos de desgracias,
a nuestro vano placer tejer verdadero dolor;
ni me explica por qué, como el culpable, el inocente
debe sufrir el mal sin escape;
ni entiendo por qué todo está bien:
¡Pobre de mí! como un médico soy que no sabe nada.

Platón sostiene que el hombre alguna vez tuvo alas
con el cuerpo invulnerable a los golpes mortales;
dolor, la muerte nunca se acercó
a su estado de gracia, ¡tan diferente al de hoy!
Se aferra, sufre, muere; lo que nace está destinado a perecer;
De la destrucción la naturaleza es imperio.
Un debilucho compuesto de nervios y huesos.
no puede dejar de sentir el torbellino del mundo;
esta mezcla de polvo, líquidos y sangre
se amasaba para disolver;
y los rápidos sentidos de tan vivaces nervios
estaban sujetos al dolor que luego les da la muerte.
Esto es lo que me enseña la ley de la Naturaleza.
Abandono a Platón, rechazo a Epicuro.
Bayle sabe más que nadie: lo voy a consultar:
balanza en mano, Bayle nos enseña a dudar;
sabio y lo suficientemente viejo como para no tener sistemas,
los destruyó a todos, incluso cuestionándose a sí mismo:
en esto semejante al ciego expuesto a los filisteos
que cayó bajo los muros derribados con sus propias manos.

Entonces, ¿qué puede ver el espíritu en el horizonte?
Nada: porque el libro de Destin se cierra a su vista.
El hombre, ajeno a sí mismo, es desconocido para el hombre.
¿Qué son? ¿Dónde estoy? ¿donde voy? y de donde vengo
Átomos atormentados en este montón de lodo,
que la muerte traga y cuyo destino está en juego;
sino átomos pensantes, átomos cuyos ojos
guiados por el pensamiento midieron los cielos:
con todo nuestro ser tendemos al infinito,
sin embargo, no nos conocemos a nosotros mismos.
Este mundo, teatro del orgullo y del error,
está lleno de desafortunados que creen que todo está bien.
Todo el mundo se lamenta y gime buscando el bien;
nadie quiere morir, ni siquiera renacer.

Sin embargo, en los días destinados al dolor,
lágrimas que secamos con placer;
pero el placer se desvanece y pasa como una sombra,
mientras que los dolores, las pérdidas y los arrepentimientos son muchos.
El pasado no es más que un recuerdo desagradable,
oscuro es el presente si no hay futuro,
si el vacío sepulcral destruye el yo pensante.
Todo estará bien un día: esta es la esperanza;
todo está bien hoy: esta es la ilusión.
Los sabios me engañaron, solo Dios tiene razón.
Humilde en mis suspiros, postrado en mis penas,
No culpo a la Providencia.
De un humor menos lúgubre me vieron una vez
de los dulces placeres para cantar las leyes seductoras.
Mis hábitos han cambiado con el tiempo y en mi vejez,
partícipe de la debilidad humana e incomprendida,
buscando algo de luz en la noche oscura,
Sólo puedo sufrir sin decir una palabra.

Una vez califa, al final de su vida,
al Dios que adoraba oraba:
“Te traigo, solo Dios, qué límites tienes,
lo que no tienes en tu inmenso poder:
los defectos, los arrepentimientos, la maldad y la ignorancia.”
Pero podría agregar: esperanza.