Me dispararon con el cañón de mi padre junto con otros cincuenta millones similares - allí, directamente en el misterio de la ffertilidad Estaba a punto de sumergirme en uno de esos riachuelos deprimentes antigua lujuria, en el anonimato del líquido pre-orgásmica, pero aguanté. "No moriré en una cuneta", me dije. No me dejarás pasar tan fácilmente.
Sabía que quería envejecer y terminar mis días en una clínica suiza, pantuflas de plumas y pijama de franela. Ese era mi plan, más o menos. Entonces, con esta imagen de enfermeras graduadas presuntuosas en adivinar impreso en el núcleo de los cromosomas, me armé de sagrada tenacidad y subí la ola hasta la mediana cresta. Fue aquí donde conocí a Armando, mi hermano.
"¿Soy bueno para el huevo?"
"No me estreses".
Armando era un espermatozoide robusto, si hubiera tenido estómago hubiera sido esculpido con abdominales. Llevaba información genética con un alto contenido atlético. Donde yo me agitaba un poco espasmódicamente, como un principiante sin sentido del ritmo, él desplegaba una técnica ejemplar, ciertas estocadas en las que la furia agonística se sometía a la precisión del estilo. Tenía todo el aire de predestinado. Colocándome en su estela me llevé a la cabeza de la ola. De vez en cuando miraba hacia atrás y pensaba: "Seaquí estamos, cinco mililitros de semilla combativa, en la conquista de la mortalidad". Quise arengar a la multitud undetrás de mí con el discurso de Sanun crispino - "Noh los pocos, somos unos pocos felices, somos un puñado de hermanos".
Como mierda, a veces.
Mi madre tenía un útero desproporcionado, un vaso en el que se celebraban largos primitivos, atávicos: pensábamos casi dos horas entre los canales y todo lo demás, antes de conseguir meternos en la trompa. Fija con la mirada en la cola de Armando, traté de ignorar los gritos de las pobres almas atrapadas en la mucosidad cervical. Y mientras remontaba la misteriosa oscuridad de ese lugar me preguntaba si todo lo que me rodeaba era real, o si no había caído en alguna metáfora que aún no lograba entender. Quizás el útero, esa oscuridad esponjosa, era un símbolo. ¿Pero el símbolo de qué?
¿La eterna tentación de la ascensión?
¿El espíritu inquebrantable de nosotros, los gametos haploides?
¿La ley-moral-fuera-de-mí?
Teoricé un iperuano apagadolado de ideas perfectas, con una dtorpe hemiurgo que empaquetó la flora bacteriana.
«Armando… ¿quiénes somos?»
"¿Oh?"
"¿De dónde venimos? ¿A donde vamos?"
«¡Nada, cretino! estamos casi enlos tubos".
Envidié la torpeza despreocupada de Armando, la dimensión de automatismos musculares en la que parecía felizmente inmerso. Extendidos a conquistar una Bastilla sin ideales, fusionados en la certeza de una brutalidad elemental, con el cromosoma x bailando eufórico bajo las membranas del acrosoma. Que bueno mi hermano. Es posible que nunca haya subido los escalones de un podio olímpico, no es eso, la genética siempre es relativa, pero tenía muchas posibilidades de convertirse en la principal atracción del gimnasio local.
Una ráfaga de calor nos golpeó desde el respiradero. trompa de Falopio. No era el hervor ácido de la vagina -cuántas mueren en ese caldo cáustico, la paz sea con ellas- sino un soplo más suave, con regusto a panadería.
«yo se que mama tiene mcomí la pizza.”
La expresión de Armando, volviéndose bruscamente en mi dirección, era la de un enemigo jurado de los carbohidratos. Lo flanqueé con un fogonazo que casi me cuesta la fractura del centríolo.
«Explícame por qué lo pones tan duramente¿real academia de bellas artes?"
«Son concentrado. Tengo un propósito, yo".
«... dijo el pequeño espermatozoide.
«Escucha, idiota, déjame decirte algunas palabras. Los demás acampamos una media de tres días, cuatro cuando hace buen tiempo. si no nos salpican sobre la cerámica de un fregadero.”
«Que imagen elabortado."
«¿Bien? Es mi estilo. Pero cuidado con la sustancia. El acontecimiento absoluto es este. ¡Despertar! El ahora, el quiénes. La fiebre del oro, cariño. La puta fecundación. No hay tiempo para prepararse. Dalo todo, súbito. O te escondes en una cripta mucosa y esperas la descomposición. ¿Te gustaría ganar experiencia? Déjalo ir. La sabiduría no es para nosotros. Somos esperma, esperma humano. somos los mas poderoso explosivo de la naturaleza!»
Asombroso. Mi hermano tiene una veta filosófica. Pero no, es un idiota, como su padre.
«Usted dice “evento absoluto”: Da la casualidad de que es el único. ¿Es amor? ¿Cómo lidiamos con el amor? ¿Y el placer? tendré de¿Quieres una pizca de placer?
«Bocazas, adelante. En cuanto a mí, no estoy pidiendo tonterías. Me gustaría fusionarme con un ovocito bastante atractivo, ir más allá de la membrana pelúcida, construir algo de material genético, ¿qué hay de malo en eso? hacer parte de algo más grande.
"Escúchalo a él, familia hombre, ya habla como un cigoto. ¡Convirtiéndose en un organismo diploide! ¿Y me llamas amor? Meter la cabeza en un budín de enzimas… eso es todo¿Soy tu concepto de follar?
«Bien, mi scopata está allá esperándome”.
El huevo había aparecido en el horizonte. Latía solemnemente frente a nosotros. Mirándolo, todo hinchado con nutrientes, te hizo temeroso de hambre en lugar de excitarte. Armando de repente se aferró a mí.
¿Lo creerías? Estaba temblando.
"¿Qué tan grande es la polla?"
«padrecien, ciento cincuenta micras.”
«Parece un planeta, mi Esperaba algo más modesto”.
"¿Ansiedad por el rendimiento?"
«Asentirde hecho, es demasiado grande para mí.
«Cortalo. Eres el esperma pimás en forma que he visto!"
Nada. mi hermano era tappen un gemido ridículo: "¡Es demasiado... demasiado gordo!"
"Pero tú no querías"muchos parte de algo más grande”?»
«vacYo tú, buh, lo pensé mejor.
"¡Pórtate como un hombre, Cristo!"
Pero ese era precisamente el problema. Puedes ser el explosivo más poderoso de la naturaleza, la humanidad es otra historia.
«Así que me sumerjo, veoqué está sucediendo. Adiós Armando.
balbuceó algoa, como para disculparse: «Siempre he mirado hacia adelante…».
"No tan lejos", Pensé.
«El futuro al que renuncias ahora, Armando, es el pasado de cnunca lo recordaré Adiós."
Así que le respondí, antesimpilotame en el huevo
Como mierda, a veces.
* * *
Fabricio Patriarca ha pasado los últimos veinte años encerrado en una universidad de la capital, no está claro qué hace, y sobre todo en qué calidad. Escribió cosas que no eran exactamente memorables. Le gustan los libros fáciles, los ilustrados, esos con mujeres desnudas en la portada. Posee toda la colección. El ataúd de Liala. Su novela favorita es me encanta ir de compras con el bebepelícula favorita Navidad en la India. Tras el debut con el ensayo Leopardi y la invención de la moda (gafi, 2008), continúa la colaboración con la editorial romana (Seminario Montale, 2011; hicimos algo, 2012). Tokio tansita es su última novela (66thand2nd, 2016).
